La teoría de Dr. Love es que Fastidio adquirió la perra para descargar tensión sexual. Nunca menos equivocado mi bienamado. Mientras escribo, en el living se escuchan los gritos...
"Quietaaaaa!!!!
Paráaaaaaaa!!!!
Taradaaaaa!!!!
Boludaaaaaa!!!!
Bastá, basta, bastaaaaaa!!!!!"
Y otra serie de palabras terminadas, como ven, con A. Si entramos a indagar en la ética del orgasmo quizás notemos que el soltarse generalmente tiene que ver con esta vocal (para aquellos que expresan su satisfacción en voz alta, el resto y sus circunstancias, no sé...). Quizás me equivoco, pero no está mal intentar al menos una hipótesis en medio de tanto acting.
Ayer por la noche Dr. Love se encontraba muy tranquilo viendo por décimo novena vez "Día de la Independencia" ¿La vieron? Yo no, ni quería, pero bueno, frente a los altos poderes remotos cedidos en forma exclusiva por sólo un día, él insistía que era lo único que daban (además gusta de las pelis con guerras, peleas, chinas sobre todo...). Justo cuando me insto, obligo a concentrarme veo: una especie de Alien saliendo de algo (no pregunten) dialogando con el señor presidente de yankytierra que le dice serio "¿No podemos coexistir?" y el Alien, conviencente por demás, le responde "Nouuuuu", con voz bien asqueada. Entonces el mister president que interpreta Bill Pullman (sólo da para buenazo en las románticas), azorado le re-pregunta algo así como " Y entonces ¿Qué quieren de nosotros?" (¿No era obvio, acaso?). Alien, muy suelto de cuerpo y babas, le reponde "¡Dieee!" (¡mueraaaannnnn!). En fin, esta breve asociación libre mientras, del otro lado de la pared nuestro Alien Vernáculo llamado Fastidio, le gritaba a su novio "¿Por qué saliste el viernes con tus amiguitos, ehhhhh? ¿Para ver minitas??? !!!!, ¡¡¡¡Andáteeeee!!!!". Al fin, el tipo se fue, pero...La llamó por teléfono...Mientras yankitierra se rompía la cabeza pensando en una estrategia para combatir a los Aliens y todo el mundo se unía (países con países, fronteras con fronteras) el teléfono de Fastidio sonaba y sonaba, y ella, con varios insultos al susodicho, cortaba repetidamente, con estrépito...Hasta que decidió no atender más...El pibe es insistidor, ella se negaba, por eso se turnaban: El Corto y su padre, el primero charlaba y consolaba al pendex (lo apaña, sólo él sabe que quizás sea su última oportunidad de librarse de semejante histérica, andá a contarle a Freud, te saca cagando...) y el segundo renegaba desde otros polos de la casa. A todo esto en yankitierra le metían un virus a la nave nodriza de los Aliens para que explotaran de una buena vez, y aplaudían jocosos en la base cuando los tiros eran efectivos,"Dame otra oportunidad" decía el president que muy ufano comandaba una nave (no faltó el sacrificio final de otro que estrelló la propia contra el arma principal de los extraterrestres). Pero esta escriba reía, a todas luces, se trataba de una comedia. Dr. Love lanzaba chillidos de placer (sabe de sobra que mi risa es contagiosa). Mientras, cavilaba "Esta Fastido, Hortelana, no come ni deja comer"... Me preguntaba qué tipo de aparato psíquico resiste todas esas escenas, por dónde le cerró Fasti al pibe ¿En los montajes de goce rotundo (En el sentido psicoanalítico, eh)?. En fin yankitierra les gana a los enemigos y luego de varios llamados, el teléfono se calló. Todos nuevamente a la paz. Después no digan que soy chusma eh, me vi toda la película....
jueves, mayo 04, 2006
miércoles, mayo 03, 2006
Fauna edillicia
Si fuera ecologista, me retiraría a tierras desiertas sin más explicaciones que "quiero estar sola", esta fauna es inextricable.
He tratado de conformar un gráfico para su mejor estudio.
Planta baja: El Mugres, su séquito de mujeres, y el Minimugres, terrier esquizo que luego de simpatizar con pacientita de seis intenta morderla, ah...la magia del doble discurso.
Niño cuidado por pobre abuela, llorón y quejoso en su tiempo de esparcimiento, perro con alzheimer ladrador activo del partido "reacciono ante cualquier ruido, por las...".
Gordo chusma con siamés incorporado a su macilenta curiosidad, investigador profesional, le saca información sobre "los otros" sin disimulo, a la señora que limpia. Al punto que una vez pasaba y la señora dijo "ella no es la loca" (pobre, no sabe...)
Primer piso: Nosotros, la "parejita felíz" (Chusmy´s dixit) Fastido, hermano, perra (¡es una niña!),padre y pajarito. Dos departamentos al frente: una vieja inocua (por ahora) y un señor de las Europas (viaja mucho).
Segundo piso: Como verán, la cosa se complica.
Ese rectángulo que ven en el gráfico es de uso común, en realidad no debería "usarse" más que para pasar por él, pero Loca 1 y Loca 2 han decidido transformarlo en área común de sus mascotas. O sea que, cuando subimos a colgar la ropa en la terraza (hay un tercer piso, luego les explico) nos encontramos con la pereza de Kaos, un Terrier ruso negro (poderosa y enorme raza de guarda y defensa) que llena las baldosas con su barba empapada, y el pavoneo del gato de Loca 1. Las Locas, como las llama Chusmy (3er. piso) son amigas, por lo tanto conviven a puertas abiertas, perro y gato en felíz connivencia, utilizando el lugar como una habitación más, para esparcimiento exclusivo de cuadrúpedos y charlas en voz alta desde las profundidades de los ambientes de estas bípedas. Por otro lado está la familia tipo, un matrimonio con cinco hijas adolescentes.
Las Locas adeudan expensas traducidas en miles, y las cartas de último aviso llenan el pequeño recinto de la correspondencia. Las chicas llegan a arreglos con el administrador para luego cancelarlos, pero mientras, Loca 1 remodela a todo vapor caños y estructura, y compra miles de plantas. Tiene dos hijos: una dulce preadolescente y uno de dieciocho que escucha rap mexicano de protesta durante toda la tarde.
Kaos, el malcriado en franco Edipo con su dueña-madre, es propiedad de Loca 2 y tiene sus favoritos, estamos (gracias a... ¿la justicia divina?) entre ellos, no así Chusmy y su vecina, Pizza Girl, quienes son atacadas a diario por el portentoso animal, que evalúa el palier como territorio propio a ser custodiado. Sus ladridos por la mañana mientras sale atropellando son amenazantes y se contradicen con el lamento boliviano con el que, por las tardes, llama a su dueña mientras ella lo abandona para hacer no sé que cosa.
En el edificio (centenario o colonial, como lo llama el parco administrador) los atentados están a la orden del día. Las luces de la terraza, destrozadas a piedrazos. El último: los porteros eléctricos, desactivados (la caja se encuentra también en la terraza) . Lo más reciente, en aras de celebrar las imposibilades cuaternarias de la morada, es que hemos sido despojados del teléfono de línea, misteriosamente, según Chusmy, que sigue de cerca a las Locas, objeto de su odio y paranoia. Luego de apretar varias opciones durante dos semanas (si tiene el teléfono tal marque uno, si quiere ser una víctima gustosa y dócil de este sistema marque dos, si quiere pagar con tarjeta marque tres, si quiere bailar salsa mientras se aplica rouge y lava los platos marque cuatro, si quiere romperme la cara en persona marque cinco, si quiere esperar mientras deshilvana un sweater de los años setenta marque seis, si quiere llorar hágalo mientras marca el siete, si quiere marcar otro número marque ocho, si quiere una pizza para cenar marque nueve, si quiere hablar con un representante marque diez, espere y será atendido, laralalala...) hoy vendrán "a ver" si se trata de un ataque terrorista o simplemente de un cable que decidió cobrar vida y negarse a ser parte de este florido grupo.
martes, mayo 02, 2006
Pobre Dr. Love
Lo había hecho antes. En variadas ocasiones había despertado abrazándolos, llamándolos al silencio. Otros, habían sido arrojados al piso, mostrando la hilacha china, en anémicos resortes e irrecuperable funcionamiento consiguiente. El azul metalizado aún sobrevive, lo único reprochable es la función "snooze" ¿Alguien ha practicado un deporte más avanzado que el znoozing matutino? Si tan sólo tuviera la hermosa posibilidad de determinar los minutos (por ejemplo diez... o quizás quince para no forzar a la suerte) sería una avezada sznoozer de por vida. Pero él había descubierto y arruinado el deporte, colocando varios adminículos rodeando el lecho. Celular con música cachengue, tan inapropiada para el estado de sopor, el adorado azulino presto al abrazo y como última, pero más meritoria y eficáz alternativa: el teléfono.
Vera Te amo...
Dr. Love mñmmmasommeno....
Vera ¡¿Cómo más o menos?!
Dr. Love Me puteás cuando te despierto...
Vera (cancherita) A ver... ¡Cuándo!
Dr. Love ¡Ayer!
Vera ¡No lo recuerdo! ¡¿Cómo te puteé?!
Dr. Love: Atendiste el teléfono y me dijiste ¡Malo!
Se ve que en estado incosciente soy absolutamente creativa si de puteadas hablamos...
Vera Te amo...
Dr. Love mñmmmasommeno....
Vera ¡¿Cómo más o menos?!
Dr. Love Me puteás cuando te despierto...
Vera (cancherita) A ver... ¡Cuándo!
Dr. Love ¡Ayer!
Vera ¡No lo recuerdo! ¡¿Cómo te puteé?!
Dr. Love: Atendiste el teléfono y me dijiste ¡Malo!
Se ve que en estado incosciente soy absolutamente creativa si de puteadas hablamos...
Manual de la Idische mame
Me he topado con este ajado ejemplar de Dan Greenburg, y noté qué apropiado (a pesar de la época en que fue escrito)...Sería una versión extensa, para suegras gallegas, tanas y otras raras avis que hemos solido adquirir (tiempo pasado en mi caso, en el de ustedes, no sé...)
...Por ejemplo...
"Cena con la novia del hijo.
Invite a cenar a la novia de su hijo a su casa, a fin de tener oportunidad de determinar si ella tiene pasta de buena nuera. A fin de asegurar una evaluación absolutamente objetiva, no se dirija nunca a la joven en forma directa, sino que use al su hijo como intermediario:
"¿Le gusta a ella el puré de papas?"
Esta forma de dirigirse a un a persona es conocida como La Tercera Persona Invisible. Si su hijo decidiera casarse con esa joven, este recurso se adapta muy bien a la Técnica Básica para la Nuera, conocida también como el "Gambito de Cómo-es-que-se-llama":
"¿Vendrá también, cómo es que se llama, tu esposa?"
Una palabra de advertencia: si, por algún motivo llegara usted a desaprobar a esta joven, trate por todos los medios de ocultárselo a su hijo. Muchos jóvenes de hoy día consideran que la desaprobación de los padres constituye una base suficiente para el matrimonio..."
...Por ejemplo...
"Cena con la novia del hijo.
Invite a cenar a la novia de su hijo a su casa, a fin de tener oportunidad de determinar si ella tiene pasta de buena nuera. A fin de asegurar una evaluación absolutamente objetiva, no se dirija nunca a la joven en forma directa, sino que use al su hijo como intermediario:
"¿Le gusta a ella el puré de papas?"
Esta forma de dirigirse a un a persona es conocida como La Tercera Persona Invisible. Si su hijo decidiera casarse con esa joven, este recurso se adapta muy bien a la Técnica Básica para la Nuera, conocida también como el "Gambito de Cómo-es-que-se-llama":
"¿Vendrá también, cómo es que se llama, tu esposa?"
Una palabra de advertencia: si, por algún motivo llegara usted a desaprobar a esta joven, trate por todos los medios de ocultárselo a su hijo. Muchos jóvenes de hoy día consideran que la desaprobación de los padres constituye una base suficiente para el matrimonio..."
viernes, abril 28, 2006
Doble vida
Una nena entre todas, se acerca
Ojeras blancas, pequeños sagaces azules cabalgantes sobre ellas.
"Yo te ví antes"
Le digo que sí y que cómo se llama
Sabrina
Le doy un clavel
Ojeras blancas, pequeños sagaces azules cabalgantes sobre ellas.
"Yo te ví antes"
Le digo que sí y que cómo se llama
Sabrina
Le doy un clavel
La Colada Tarada Aburrida
Bueno, esto sí ya es patología a todas luces. ¿Recuerdan que hace un tiempo les conté sobre mi encuentro con la tarada que se coló ? Bueno, la mina sigue insistiendo. Ayer: clase de inglés temprano. Como siempre, me acerco al bar y Tan Caballero me pregunta "¿Qué querés, muñeca?" Le respondo, como siempre, cortado gigante endovenoso, estás resfriada, no, alergia, ay yo también, blablabla. En eso, el refilón de la pupila la ve, ¡danger!, esperando: La Colada Fundamentalista de dudoso Bronceado. Se le ocurre tomar café...Mientras Tan Caballero prepara mi ración, trato de ignorarla. Son dos con veinte y, al mismo tiempo le suelta el precio a ella, le doy justo. Ay, dice, no tengo cambio, cobrame con ella cinco con...¿Quéeeee? ¿Se estaba adueñando de mi cambio para pagarle? ¿Sin habernos dicho siquiera buenos días? La ignoré, caminé hasta el azúcar, como si fuera un oasis encerrado en frasco de vidrio en medio del desierto. Tan Caballero no entendía y le seguía diciendo que no tenía vuelto, ella, como siempre, pegoteo indiferenciado (me imagino: pobres sus niños). Claro que quedó estupidizada clavando los huevoduros, y ésta escriba disfrutando de la cafeína ya instalada en la clase a punto de comenzar.
Pero La Colada, no se resigno ahí eh, noooo. En una discusión colectiva que incluía papeleras, mundial, el periodismo, la violencia, etc. Ella afirmó, en cortante inglés, que los niños debían ir a la escuela y no mirar los partidos de fútbol, que los adultos les dicen a los niños lo que está bien y lo que deben hacer, porque los niños no saben. Repregunté ¿Los adultos saben y los niños no? Se reía, como diciendo "claro, estúpida, los adultos sabemos Todo lo que es correcto..." Un compañerito de divinos diecisiete la jugó "¿Y qué es lo correcto?" A continuación: toda la clase ¡A ella!
No le voy a perdonar:
1) Que se haya colado y me acusara de querer sacarle algo
2) Que me persiga cada vez que quiero algo
3) Que sea una fundamentalista
4) Que, desubicada, se halla carcajeado a más no poder cuando le entregué una composición de tres hojas tipeadas al profe, que éste se quejara por la extensión y me pidiera manuscritos. Ah, by de way, me saqué "Excellent job" en eso de lo que te reías, perra....
Pero La Colada, no se resigno ahí eh, noooo. En una discusión colectiva que incluía papeleras, mundial, el periodismo, la violencia, etc. Ella afirmó, en cortante inglés, que los niños debían ir a la escuela y no mirar los partidos de fútbol, que los adultos les dicen a los niños lo que está bien y lo que deben hacer, porque los niños no saben. Repregunté ¿Los adultos saben y los niños no? Se reía, como diciendo "claro, estúpida, los adultos sabemos Todo lo que es correcto..." Un compañerito de divinos diecisiete la jugó "¿Y qué es lo correcto?" A continuación: toda la clase ¡A ella!
No le voy a perdonar:
1) Que se haya colado y me acusara de querer sacarle algo
2) Que me persiga cada vez que quiero algo
3) Que sea una fundamentalista
4) Que, desubicada, se halla carcajeado a más no poder cuando le entregué una composición de tres hojas tipeadas al profe, que éste se quejara por la extensión y me pidiera manuscritos. Ah, by de way, me saqué "Excellent job" en eso de lo que te reías, perra....
Alma perdida en Benalmádena II
"Ciudad extraña... de mi pasaoooo..."
Ella Baila Sola
gracias a Noe
Corría y lloraba.
Odiaba las callecitas empinadas y angostas que antes había admirado en Toledo. "Tengo que dejar de fumar...Dios si salgo de esta te prometo...". Ahí estaba de nuevo el depravado...
-¡Mirá!- Apareció de la nada sonriendo, mostrando orgulloso su colgajo rosado.
Alcancé a gritarle ofendida un ridículo- ¡Idiota!- mientras corría en otra dirección. No entendía cómo en las películas las mujeres asustadas gritaban desaforadas, no me quedaba ni un gramo de voz para sacar de adentro. Estaba cerca del muelle y ya aparecían casas bajas que descendían en el empedrado, tendría que tomar una decisión: o entraba al pueblo o seguía corriendo hasta el puerto. Igualmente a nuestro amigo le encantaban las sorpresas, y surgía como pesadilla; de la nada e inexplicable. Estaba a mi favor que los pantalones por las rodillas no permiten mucha destreza, pero ahí estaba de nuevo: como un payaso de la caja, sonriendo y mostrando su tesoro...
En medio del espanto divisé a un grupo de dos chicas y un pibe, que iban cantando en inglés bajando la calle por la que yo corría, directo a ellos. Me aproximé sintiéndome salvada.
- ¡Ayúdenme! Help me!- Se acercaron. Una rubia tetona, cara de alemana, otra de pelo oscuro y ojos azules, el chico iba en el medio abrazado a las dos.
-¿What´s the matter?(¿Cuál es el problema?)- me dijo la tetona intentando consolar mis lágrimas con su pechuga.
- I had a fight with my boyfriend, he left. Im looking for him, I was walking towards the harbor..and...and (Tuve una pelea con mi novio y lo estaba buscando, y....)- ¿Cómo explicaba en inglés que un depravado maldito insistía en mostrarme su sobrevalorado pene? - ¡A man came out of nowhere, naked! ¡He is following me! (¡Un hombre desnudo salió de la nada y me está siguiendo!)-
-¿ Where is he? (¿Dónde está?)- me preguntó insistente el chico al cual le había interrumpido su prometedor "menage a trois". Comenzó a buscarlo (¿querría sumarlo a la fiesta?) como héroe de acción bien dispuesto.
Las chicas decidieron abrazarme entre las dos, sentí el cálido refugio como lo mejor del día, quería quedarme con ellos, lo que fuera antes de volver a tener que caminar las penosas e infinitas cuadras nuevamente.
-¿ Where are you staying? (¿Dónde estás parando?)- Preguntó la de ojos azules que no dejaba de acariciarme el pelo.
- In the Sol Meliá Hotel, I think is thirty blocks from here, I´ve been walking all night (En el hotel Sol Meliá, creo que está a treinta cuadras de acá, estuve caminando toda la noche...báh... exageré... un poco)-Temblaba y encima debía practicar mi oxidado inglés de instituto.
Decidí volver al hotel, pero no tenía un centavo (normalmente sucede cuando: 1) sos pendeja 2) salís con un psicópata que quiere dominar todos los aspectos de la relación, incluso y sobre todo: la guita, aunque sea tuya también 3) sos una boluda y salís sin un mango)
El inglés regresó desanimado, sin éxito, de la búsqueda, nuestro amigo había desaparecido misteriosamente.
La tetona sacó una pesetas, llamó a un taxi en la avenida cercana y me metí intentando mostrar agradecimiento por sobre el miedo. Lamenté no pertenecer a ese trío cariñoso y olvidarme de todo, lamenté no estar en Buenos Aires, siempre por donde caminás hay alguien o, por lo menos, los depravados son de la misma nacionalidad.
Cuando llegué al hotel descubrí una taza de café en la baranda del balcón al que daba la puerta de la habitación. El resto de café que quedaba estaba tibio. Me sentía Hércules Poirot tratando de conseguir las pruebas del retorno del imbécil. Pero, si lo había hecho, seguramente se había vuelto a ir: la habitación estaba como cuando la dejé. Sólo me tiré en la cama y comencé a llorar desconsolada, era una descarga, las imágenes pasaban rápido: el boludo gritándome y cerrando la puerta, el depravado; su aparición y desaparición abrupta... Estaría en algún rincón masturbándose con la imagen de la estúpida caminante que le gritó "¡Idiota!". En lo mejor del deliro desbocado entró. Su preocupación se transformó en enojo cuando no le respondía qué me pasaba y seguía llorando. Traté de coordinar las palabras...
- Un tipo....
-¿ Un tipo qué?....¡Vera! ¡Decíme! ¡¿Te hizo algo?!....- Gritaba desaforado, nunca había conocido a un gritón de su talla...
-Nnno...Era un exhibicionista- estaba sobándome las lágrimas, imaginaba mi naríz, colorada e hinchada.
- Eso te pasa por....- Ya venía el sermón.
- Me asusté, te fui a buscar...
- Vos estás loca...Salir a caminar. ¡Esto no es Buenos Aires! (chocolate por la noticia) ¿No te diste cuenta de que no hay nadie en la calle? ¿Eh? Todos van en auto, es peligroso andar por ahí, a esta hora.- No cedía. Seguía enojado.- ¿Y si te violaba? ¿Qué hubiera pasado con nosotros, con el viaje?- -Ya sé...
-Salí a buscarte, dos veces, fui hasta el muelle, viene par acá, me tomé un café, y volví a salir.
-Ya lo sé, me pareció ver el auto, dos veces...- Lo abracé. Frío, frío.
-No te vayas más, yo sé que me enojo, pero me dura un minuto nada más- Tibio.
-Pero vos me dejaste...
- Debiste esperarme- Aún tibio. Lo volví a abrazar, sentí el sabor del odio mezclado con amor, "bittersweet" (agridulce), diría un amigo. No era el cálido y maternal abrazo de la tetona, pero me bastó.
Odiaba las callecitas empinadas y angostas que antes había admirado en Toledo. "Tengo que dejar de fumar...Dios si salgo de esta te prometo...". Ahí estaba de nuevo el depravado...
-¡Mirá!- Apareció de la nada sonriendo, mostrando orgulloso su colgajo rosado.
Alcancé a gritarle ofendida un ridículo- ¡Idiota!- mientras corría en otra dirección. No entendía cómo en las películas las mujeres asustadas gritaban desaforadas, no me quedaba ni un gramo de voz para sacar de adentro. Estaba cerca del muelle y ya aparecían casas bajas que descendían en el empedrado, tendría que tomar una decisión: o entraba al pueblo o seguía corriendo hasta el puerto. Igualmente a nuestro amigo le encantaban las sorpresas, y surgía como pesadilla; de la nada e inexplicable. Estaba a mi favor que los pantalones por las rodillas no permiten mucha destreza, pero ahí estaba de nuevo: como un payaso de la caja, sonriendo y mostrando su tesoro...
En medio del espanto divisé a un grupo de dos chicas y un pibe, que iban cantando en inglés bajando la calle por la que yo corría, directo a ellos. Me aproximé sintiéndome salvada.
- ¡Ayúdenme! Help me!- Se acercaron. Una rubia tetona, cara de alemana, otra de pelo oscuro y ojos azules, el chico iba en el medio abrazado a las dos.
-¿What´s the matter?(¿Cuál es el problema?)- me dijo la tetona intentando consolar mis lágrimas con su pechuga.
- I had a fight with my boyfriend, he left. Im looking for him, I was walking towards the harbor..and...and (Tuve una pelea con mi novio y lo estaba buscando, y....)- ¿Cómo explicaba en inglés que un depravado maldito insistía en mostrarme su sobrevalorado pene? - ¡A man came out of nowhere, naked! ¡He is following me! (¡Un hombre desnudo salió de la nada y me está siguiendo!)-
-¿ Where is he? (¿Dónde está?)- me preguntó insistente el chico al cual le había interrumpido su prometedor "menage a trois". Comenzó a buscarlo (¿querría sumarlo a la fiesta?) como héroe de acción bien dispuesto.
Las chicas decidieron abrazarme entre las dos, sentí el cálido refugio como lo mejor del día, quería quedarme con ellos, lo que fuera antes de volver a tener que caminar las penosas e infinitas cuadras nuevamente.
-¿ Where are you staying? (¿Dónde estás parando?)- Preguntó la de ojos azules que no dejaba de acariciarme el pelo.
- In the Sol Meliá Hotel, I think is thirty blocks from here, I´ve been walking all night (En el hotel Sol Meliá, creo que está a treinta cuadras de acá, estuve caminando toda la noche...báh... exageré... un poco)-Temblaba y encima debía practicar mi oxidado inglés de instituto.
Decidí volver al hotel, pero no tenía un centavo (normalmente sucede cuando: 1) sos pendeja 2) salís con un psicópata que quiere dominar todos los aspectos de la relación, incluso y sobre todo: la guita, aunque sea tuya también 3) sos una boluda y salís sin un mango)
El inglés regresó desanimado, sin éxito, de la búsqueda, nuestro amigo había desaparecido misteriosamente.
La tetona sacó una pesetas, llamó a un taxi en la avenida cercana y me metí intentando mostrar agradecimiento por sobre el miedo. Lamenté no pertenecer a ese trío cariñoso y olvidarme de todo, lamenté no estar en Buenos Aires, siempre por donde caminás hay alguien o, por lo menos, los depravados son de la misma nacionalidad.
Cuando llegué al hotel descubrí una taza de café en la baranda del balcón al que daba la puerta de la habitación. El resto de café que quedaba estaba tibio. Me sentía Hércules Poirot tratando de conseguir las pruebas del retorno del imbécil. Pero, si lo había hecho, seguramente se había vuelto a ir: la habitación estaba como cuando la dejé. Sólo me tiré en la cama y comencé a llorar desconsolada, era una descarga, las imágenes pasaban rápido: el boludo gritándome y cerrando la puerta, el depravado; su aparición y desaparición abrupta... Estaría en algún rincón masturbándose con la imagen de la estúpida caminante que le gritó "¡Idiota!". En lo mejor del deliro desbocado entró. Su preocupación se transformó en enojo cuando no le respondía qué me pasaba y seguía llorando. Traté de coordinar las palabras...
- Un tipo....
-¿ Un tipo qué?....¡Vera! ¡Decíme! ¡¿Te hizo algo?!....- Gritaba desaforado, nunca había conocido a un gritón de su talla...
-Nnno...Era un exhibicionista- estaba sobándome las lágrimas, imaginaba mi naríz, colorada e hinchada.
- Eso te pasa por....- Ya venía el sermón.
- Me asusté, te fui a buscar...
- Vos estás loca...Salir a caminar. ¡Esto no es Buenos Aires! (chocolate por la noticia) ¿No te diste cuenta de que no hay nadie en la calle? ¿Eh? Todos van en auto, es peligroso andar por ahí, a esta hora.- No cedía. Seguía enojado.- ¿Y si te violaba? ¿Qué hubiera pasado con nosotros, con el viaje?- -Ya sé...
-Salí a buscarte, dos veces, fui hasta el muelle, viene par acá, me tomé un café, y volví a salir.
-Ya lo sé, me pareció ver el auto, dos veces...- Lo abracé. Frío, frío.
-No te vayas más, yo sé que me enojo, pero me dura un minuto nada más- Tibio.
-Pero vos me dejaste...
- Debiste esperarme- Aún tibio. Lo volví a abrazar, sentí el sabor del odio mezclado con amor, "bittersweet" (agridulce), diría un amigo. No era el cálido y maternal abrazo de la tetona, pero me bastó.
miércoles, abril 26, 2006
Alma perdida en Benalmádena
Benalmádena, era un pueblito costero a unos pocos kilómetros de Málaga, arriba se divisaba Mijas, pueblo blanco, y los burros cargados subiendo pesadamente las lomas. Decidimos parar allí, lleno de turistas ingleses que tomaban lo último que quedaba del sol ( y del whisky) de una primavera mediterránea, paseando sus calvas por una costanera poblada de canteros con flores. Pieles rojas, sensibles a los rayos ultravioletas, bronceados latinos imposibles de alcanzar. El hotel era pasable, no teníamos otra cosa que hacer más que ir a la playa, salir a bailar a los boliches del puerto donde yates, barcos y cruceros despedían a comensales...
No me parece apropiado a relatar el motivo de la pelea aquí ( aunque acepto valoraciones posibles, ya saben), pero sí el final de la escalada:
- ¡No entendés nada!- Grito agudo de él.
- Si te entiendo, bebé (¿o monstruo?) , pero esperá que...- No había quórum en la sala, ya se estaba poniendo los zapatos.
- Me voy- dijo mientras apuntaba directo hacia la puerta.
- ¡No!... ¿Me querés decir a dónde te vas?
- Me voy, vos hacé lo que quieras. Por ahí consigo a otra... - Cerró la puerta tras de sí.
A duras penas me calcé pantalones y el primer sweater que encontré, decidí salir a buscarlo, las lágrimas saltaban calientes, contra mi voluntad. Comencé a caminar por la costanera, paso rápido evitando el frío de la noche que se congraciaba con los últimos amantes en la playa. "Debe haber ido al puerto...a bailar". El amargo sabor de Sevilla se presentificó, insistiendo como un tridente sobre mis ideas. ¿Era para tanto drama?. Por ahí después se le pasaba....Seguía arrastrando mis botas, poco a poco me daba cuenta: no había nadie más caminando conmigo. Los autos pasaban veloces por la avenida de dos manos, trataba de localizar el nuestro, alquilado, me había parecido verlo en dos oportunidades, ida y vuelta, era muy posible. Cada vez el muelle, inalcanzable, como una pesadilla: cuanto más caminaba, más lejos estaba. Sorpresivamente, en un estacionamiento al aire libre, divisé a un hombre, me acerqué y decidí que le preguntaría, siempre desconfiando de mi orientación témporo espacial...
- El muelle ¿es para allá?- Señalé con un dedo, pero con mis ojos vi que el hombre tenía los pantalones hasta la pantorrilla, y su sexo al aire, disfrutando la libertad que provee el clima salitre. Me vio.- Dejá nomás, ya me ubiqué- Comencé a caminar más rápido ¿Quién carajo me había mandado a salir en vez de quedarme en la habitación calentita del hotel? Nadie parecía habitar el lugar, apuré el paso, aunque mi mente me ganaba. Cuando tomé la curva, siempre bordeando la costa, sentí la otra presencia, el maldito exhibicionista me seguía descaradamente, pero ya no con sus pantalones bajos. Pretendía pasarme. Me miraba de reojo, sin decir palabra, estaba jugando conmigo. Recordé, como buena psicóloga, que generalmente los exhibicionistas no son violadores, pero me lamenté por el "generalmente" de la oración, toda regla tiene su excepción. O lloro o corro, pensé mientras veía las luces chispeantes de los barcos, la joda recién comenzaba y a mí me estaban por joder...
No me parece apropiado a relatar el motivo de la pelea aquí ( aunque acepto valoraciones posibles, ya saben), pero sí el final de la escalada:
- ¡No entendés nada!- Grito agudo de él.
- Si te entiendo, bebé (¿o monstruo?) , pero esperá que...- No había quórum en la sala, ya se estaba poniendo los zapatos.
- Me voy- dijo mientras apuntaba directo hacia la puerta.
- ¡No!... ¿Me querés decir a dónde te vas?
- Me voy, vos hacé lo que quieras. Por ahí consigo a otra... - Cerró la puerta tras de sí.
A duras penas me calcé pantalones y el primer sweater que encontré, decidí salir a buscarlo, las lágrimas saltaban calientes, contra mi voluntad. Comencé a caminar por la costanera, paso rápido evitando el frío de la noche que se congraciaba con los últimos amantes en la playa. "Debe haber ido al puerto...a bailar". El amargo sabor de Sevilla se presentificó, insistiendo como un tridente sobre mis ideas. ¿Era para tanto drama?. Por ahí después se le pasaba....Seguía arrastrando mis botas, poco a poco me daba cuenta: no había nadie más caminando conmigo. Los autos pasaban veloces por la avenida de dos manos, trataba de localizar el nuestro, alquilado, me había parecido verlo en dos oportunidades, ida y vuelta, era muy posible. Cada vez el muelle, inalcanzable, como una pesadilla: cuanto más caminaba, más lejos estaba. Sorpresivamente, en un estacionamiento al aire libre, divisé a un hombre, me acerqué y decidí que le preguntaría, siempre desconfiando de mi orientación témporo espacial...
- El muelle ¿es para allá?- Señalé con un dedo, pero con mis ojos vi que el hombre tenía los pantalones hasta la pantorrilla, y su sexo al aire, disfrutando la libertad que provee el clima salitre. Me vio.- Dejá nomás, ya me ubiqué- Comencé a caminar más rápido ¿Quién carajo me había mandado a salir en vez de quedarme en la habitación calentita del hotel? Nadie parecía habitar el lugar, apuré el paso, aunque mi mente me ganaba. Cuando tomé la curva, siempre bordeando la costa, sentí la otra presencia, el maldito exhibicionista me seguía descaradamente, pero ya no con sus pantalones bajos. Pretendía pasarme. Me miraba de reojo, sin decir palabra, estaba jugando conmigo. Recordé, como buena psicóloga, que generalmente los exhibicionistas no son violadores, pero me lamenté por el "generalmente" de la oración, toda regla tiene su excepción. O lloro o corro, pensé mientras veía las luces chispeantes de los barcos, la joda recién comenzaba y a mí me estaban por joder...
Perdida en Dulcísima Sevilla II
No. Definitivamente ninguna de esas opciones le iban a la Vera de antes (ni a la Vera de hoy), ni a la vera del Guadalquivir. ¡Pensá, pensá pensá! Repetí como mantram con ojos desorbitados hacia todas direcciones, las fotos se repetían desenfocadas, es que cuando pierdo los estribos ( y eso le pasa a muchos) no registro espacio ni tiempo. Pero la memoria tiene vericuetos que gritan presente a la hora señalada.
Algo así como nueve años atrás (en aquel entonces), sí, nueve. Cuando recién comenzaba la carrera (ja, simbolismos) los profesores exponían generalidades sobre psicología, que en sus primeros intentos de ser ciencia, estudiaba la etología (conductas de los animales) y extraía ciertos dudosos conceptos de allí, sobre todo nuestros insidiosos conductistas yankis. Volví a los primeros años, sentada entre multitudes escuchando y leyendo: que ratas de acá, que ratas de allá, todo con los pobres bichos. Estudiando el sistema nervioso de nuestras nocturnas amigas y tratando de dilucidar los tipos de memoria (en otro nivel de abstracción) varios científicos utilizaban, sí: ¡los laberintos! Una imagen recorrió mis (o mi, como gustéis) neurona/s. Una pequeño invertebrado blanco corriendo entre los recovecos sin cejar para encontrar al fin, la comida. Más allá del instinto, de los sentidos, varias fuentes ciertas aseguran que estos escurridizos roedores ( y otros tantos) pueden recordar un mismo camino hacia la carnada luego de unos segundos de haberlo intentado con éxito la primera vez. A los muchachos les parecía curioso y preguntaban "Si hay instinto ¿cómo el mismo camino?. Los animales ¿aprenden?". Sí, la memoria a corto plazo puede reconstruír información nueva y breve a pocos segundos de haber pasado por ella. Entonces, verificado el dato, me quedaba poco tiempo.
La media vuelta transformó el paisaje obnubilado en una hoja milimetrada, existían mojones que, a pesar de la furia, había transitado algún lugar de mi aparato libre de toda emoción vinculada con la pelea. Empecé por los árboles, unos pocos huían de la perfección de los cuidados canteros de piedra. Seguí por la fuente "por acá ya pasé antes" me dije, caminé hasta el bar donde todavía sonaba el mismo sevillano. Cabizbaja desandé veredas al atardecer , buscando irrepetibles señales grises y por fin me distendí; todos los caminos conducen a Roma, y mi Roma, estaba en una calle diminuta que se cortaba con otra, en diagonal: un bar con sombrillas. El colonial sin nombre, entre todos, se distinguía por un piano en la recepción, junto al que me había tomado una foto apurada unos minutos después de dejar las valijas. Seguía allí el azul cerúleo de las venecitas en la entrada. Me había tomado tiempo. Frente a él y victoriosa al fin, la psicología había ayudado, esas ruines clases generalistas rendían sus tardíos frutos.
De eso se trata mis amigos, desandar los caminos, ya sea para olvidar, para reinscribir o sólo para que deje de doler...
( Si desean otra historia de perderse, prometo risas en la próxima, pero sólo si lo desean...)
Algo así como nueve años atrás (en aquel entonces), sí, nueve. Cuando recién comenzaba la carrera (ja, simbolismos) los profesores exponían generalidades sobre psicología, que en sus primeros intentos de ser ciencia, estudiaba la etología (conductas de los animales) y extraía ciertos dudosos conceptos de allí, sobre todo nuestros insidiosos conductistas yankis. Volví a los primeros años, sentada entre multitudes escuchando y leyendo: que ratas de acá, que ratas de allá, todo con los pobres bichos. Estudiando el sistema nervioso de nuestras nocturnas amigas y tratando de dilucidar los tipos de memoria (en otro nivel de abstracción) varios científicos utilizaban, sí: ¡los laberintos! Una imagen recorrió mis (o mi, como gustéis) neurona/s. Una pequeño invertebrado blanco corriendo entre los recovecos sin cejar para encontrar al fin, la comida. Más allá del instinto, de los sentidos, varias fuentes ciertas aseguran que estos escurridizos roedores ( y otros tantos) pueden recordar un mismo camino hacia la carnada luego de unos segundos de haberlo intentado con éxito la primera vez. A los muchachos les parecía curioso y preguntaban "Si hay instinto ¿cómo el mismo camino?. Los animales ¿aprenden?". Sí, la memoria a corto plazo puede reconstruír información nueva y breve a pocos segundos de haber pasado por ella. Entonces, verificado el dato, me quedaba poco tiempo.
La media vuelta transformó el paisaje obnubilado en una hoja milimetrada, existían mojones que, a pesar de la furia, había transitado algún lugar de mi aparato libre de toda emoción vinculada con la pelea. Empecé por los árboles, unos pocos huían de la perfección de los cuidados canteros de piedra. Seguí por la fuente "por acá ya pasé antes" me dije, caminé hasta el bar donde todavía sonaba el mismo sevillano. Cabizbaja desandé veredas al atardecer , buscando irrepetibles señales grises y por fin me distendí; todos los caminos conducen a Roma, y mi Roma, estaba en una calle diminuta que se cortaba con otra, en diagonal: un bar con sombrillas. El colonial sin nombre, entre todos, se distinguía por un piano en la recepción, junto al que me había tomado una foto apurada unos minutos después de dejar las valijas. Seguía allí el azul cerúleo de las venecitas en la entrada. Me había tomado tiempo. Frente a él y victoriosa al fin, la psicología había ayudado, esas ruines clases generalistas rendían sus tardíos frutos.
De eso se trata mis amigos, desandar los caminos, ya sea para olvidar, para reinscribir o sólo para que deje de doler...
( Si desean otra historia de perderse, prometo risas en la próxima, pero sólo si lo desean...)
domingo, abril 23, 2006
Perdida en Dulcísima Sevilla
Me puse a pensar en la gente de España que visita Alighieri, se ve en la estadística...¿Qué harán aquí? ¿Buscarán a ese Italiano Dante que me robó la idea? ¿Se habrán equivocado googleando?...¿O sí les interesala tragicomedia de este recinto?. Si es la última opción, estiren los ojos, porque ésta va para la gente de España.
Fui en el año 1999, en compañía desastrosa (como dice el francés de Muñecas rusas: la pareja que elegiste se prueba en un viaje...en fin). Pero España, no pudo nublarse. Fue en Abril, primero Madrid. Mañanas como la de hoy quizás me inspiran el recuerdo; la Gran vía para caminar y tomar café, mendicar "bocadillos" cerca de la Plaza Mayor. Parque del retiro con sus peces hambrientos y una isla que posee un trozo de Roma a mis ojos, el partido del Real Madrid (contra no se quién, porque alentaba al Real) En el entretiempo la gente saca de sus heladeritas las poderosas viandas de papel metalizado, come tranquila y charla ¿otro planeta?. Caminé por las calles angostas de Toledo, ví alcázares. Museo del Prado, lo clásico: dolor de piernas y foto prohibida con la maja en sus dos versiones.
Pero la verdadera historia fue perderme en Sevilla en plena feria de Abril. Es una época en que todos los que viven allí se visten con trajes típicos y bailan, en tiendas improvisadas, las sensuales danzas folklóricas imposibles para mí y el patadura detestable. Me perdí porque nos peleamos (una en un millón de peleas, je) en la puerta del hotel, recién llegados. Salí disparada por una calle, cuyo nombre no recuerdo. Pasé la plaza de toros, todos iban en carruaje, había corrida. Llegué hasta el Guadalquivir. Enojada y sin aliento me detuvo. Lo miré, tan distinto... Me dijo este secreto "Niña, ese hombre que tu tienes no es pa´tí. Te esperan tiempos mejores". Lo escuché bien y nos despedimos. En media vuelta de cuerpo la otra absurda verdad me dió en las narices: no sabía el nombre del hotel en que estábamos ni el teléfono, no tenía una peseta, ropa y documentos en las valijas cerradas aún sobre las camas del hotel y, por supuesto, no usaba celular. Busqué. No había rastros que indicaban la pista, esta Gretel no dejaba migas de pan, ni rastros del fronterizo Hansel. La otra gente vagabunda conocía, admiraba, algunos grupos charlaban en voz alta mientras devoraban las tapas del día, sevillanos solitarios se enamoraban de sus guitarras en los bares pegados, pidiéndole al sol un rato más.
Estaba ahí, inmóvil, sin herramientas de contacto. "Podría vivir acá" me dije.
Ni una sola piedra del empedrado hacía la difencia en el camino, ni la fuentecita donde todos se sacaban fotos. ¿Qué haría? ¿Vagar hasta la noche? ¿Sentarme a la orilla del hablador a esperar ser encontrada? ¿Recorrer febrilmente para encontrar algún hotel colonial que se pareciera? ¿Declararme perdida y llorar como un niño?...
Fui en el año 1999, en compañía desastrosa (como dice el francés de Muñecas rusas: la pareja que elegiste se prueba en un viaje...en fin). Pero España, no pudo nublarse. Fue en Abril, primero Madrid. Mañanas como la de hoy quizás me inspiran el recuerdo; la Gran vía para caminar y tomar café, mendicar "bocadillos" cerca de la Plaza Mayor. Parque del retiro con sus peces hambrientos y una isla que posee un trozo de Roma a mis ojos, el partido del Real Madrid (contra no se quién, porque alentaba al Real) En el entretiempo la gente saca de sus heladeritas las poderosas viandas de papel metalizado, come tranquila y charla ¿otro planeta?. Caminé por las calles angostas de Toledo, ví alcázares. Museo del Prado, lo clásico: dolor de piernas y foto prohibida con la maja en sus dos versiones.
Pero la verdadera historia fue perderme en Sevilla en plena feria de Abril. Es una época en que todos los que viven allí se visten con trajes típicos y bailan, en tiendas improvisadas, las sensuales danzas folklóricas imposibles para mí y el patadura detestable. Me perdí porque nos peleamos (una en un millón de peleas, je) en la puerta del hotel, recién llegados. Salí disparada por una calle, cuyo nombre no recuerdo. Pasé la plaza de toros, todos iban en carruaje, había corrida. Llegué hasta el Guadalquivir. Enojada y sin aliento me detuvo. Lo miré, tan distinto... Me dijo este secreto "Niña, ese hombre que tu tienes no es pa´tí. Te esperan tiempos mejores". Lo escuché bien y nos despedimos. En media vuelta de cuerpo la otra absurda verdad me dió en las narices: no sabía el nombre del hotel en que estábamos ni el teléfono, no tenía una peseta, ropa y documentos en las valijas cerradas aún sobre las camas del hotel y, por supuesto, no usaba celular. Busqué. No había rastros que indicaban la pista, esta Gretel no dejaba migas de pan, ni rastros del fronterizo Hansel. La otra gente vagabunda conocía, admiraba, algunos grupos charlaban en voz alta mientras devoraban las tapas del día, sevillanos solitarios se enamoraban de sus guitarras en los bares pegados, pidiéndole al sol un rato más.
Estaba ahí, inmóvil, sin herramientas de contacto. "Podría vivir acá" me dije.
Ni una sola piedra del empedrado hacía la difencia en el camino, ni la fuentecita donde todos se sacaban fotos. ¿Qué haría? ¿Vagar hasta la noche? ¿Sentarme a la orilla del hablador a esperar ser encontrada? ¿Recorrer febrilmente para encontrar algún hotel colonial que se pareciera? ¿Declararme perdida y llorar como un niño?...
sábado, abril 22, 2006
El fuego de Alighieri
Me puse a pensar en esto del blog (¡cagamos!) y bueno, fundamentalmente para mí es, fue y (creo) será:
Catarsis
Intercambio
Ensayo
Error
Risas
Leer
Escribir
Leer-Escribir
Opinar
Pero por sobretodaslascosas: Infierno. Jugar y Quemarse
¿Estamos dispuestos?
Doctor, Doctor, give me the news...
Con dos médicas de Alighieri siempre discutíamos. Ellas siempre decían presurosas "Los psicólogos pueden hacer mucho daño"
Yo no decía nada a veces, otras decía que sí, otras peleaba y preguntaba.
Hoy me doy cuenta: les tendría que haber dicho "Los médicos también"
¡Qué boluda!
Es que aún no había acontecido que un médico idiota viera un mioma de siete centímetros en lugar de una cicatríz de cesárea...
Yo no decía nada a veces, otras decía que sí, otras peleaba y preguntaba.
Hoy me doy cuenta: les tendría que haber dicho "Los médicos también"
¡Qué boluda!
Es que aún no había acontecido que un médico idiota viera un mioma de siete centímetros en lugar de una cicatríz de cesárea...
viernes, abril 21, 2006
Beeee
Alguna vez se dijo que los elefantes pueden recordar. Otros, como Schopenhauer, hablan de ella. Donde más claro aparece es en Clarice Lispector, ella dice: "No haber nacido animal es una de mis secretas nostalgias", por qué será...¿Es un mundo distinto el de la naturaleza?
Varias cuestiones me hacen pensar que no. Veamos ejemplos.
1) Documental de Discovery (sí, nadie zafa). Los pingüinos se aparean con la misma pareja de por vida (y creo que otros también). Qué tendrá que ver, pero en un principio me pareció que tenía un punto al pensar el tema de la fidelidad como un invento humano...
2) El perro de ellos dos que, cuando viajaron y me lo dejaron, los extrañaba, los buscaba, no quería saber nada de tener otro dueño.
3) Breve visita a un campo. Apenas llegué, Reinata contó que uno de los perros mató a un cordero y su madre lo había llamado durante toda la noche. Dato curioso.
Una tarde, estaba por ahí, con Dr. Love, observando la irreverente tenacidad de las ovejas tratando una y otra vez de entrar para comerse las plantas recién puestas. Mientras el rebaño descansaba (luego de ser echado con las onomatopeyas pertinentes)Marrón, la rebelde, ignoraba su soledad, en la ardua pero placentera tarea de mascar un resto de rosal. Algo muy denso y oscuro despertó en mi su desfachatéz, porque (ilusa y pelotuda...al menos que sea entre paréntesis) le grité al ovejero de Reinata "¡Cache!", con el objeto de espantar a la descarriada hasta su casa nomás, es un o-ve-je-ro, claro, las películas de cowboys enseñan que arrían al ganado, muy bien...Muy mal, porque "¡cache!" parece que fue una orden terminante y el tipo, presto, fijó el objetivo. La empezó a perseguir en la empresa de no dejarla comerse ni un sólo pastito más. Marrón corría y corría, torpe, intentando pasar el alambrado, buscaba otras entradas posibles. Sus compañeras gritaban amontonadas del otro lado y, desesperadas, la seguían pero, presa de nervios (sí nervios), Marrón no podía volver a encontrar la entrada y el ovejero, ganado el territorio, ya mordisqueaba buscando carne entre la lana...En estado de alarma, esta escriba gritaba en vano: la orden parecía no tener retorno ni punto de inflexión. Las amigas de Marrón se aunaban en un solo desgarrado y conmovedor, el can ganaba la partida. Finalmente, apelé apurada a la salvación de Dr. Love, que corrió y logró soltar la dentadura afilada del pezcuezo de la ya caída y a punto de rendirse bajo los colmillos del frenético. Mezcla de culpa y alivio la seguí incorporarse y volver viva, pero mareada y mordisqueada, a su cuadrado con las amigas, que la rodearon y escudriñaron, para retomar el, esta vez reclamo, en el cerco, durante horas. Ahora sé por qué "The silence of the lambs".
Sigo sin entender a Lispector (otra Clarice, casualidad) ¿Por qué quiere nacer animal? ¿Acaso cree que le depara algo distinto? Schopenhauer (insisto con el alemán) dice que quizás y por suerte la naturaleza. Las hormigas van en fila sin saber del pie o de la mano, de la próxima embestida, las que se salvan vuelven al trabajo como si nada. Para nosotros humanos ¿los animales que no tienen posibilidades guturales no sufren? Si Lispector sabe de ésto ¿por qué querer ser animal? ¿por esa vuelta de las hormigas a pesar del pie, de la mano y el veneno?
Varias cuestiones me hacen pensar que no. Veamos ejemplos.
1) Documental de Discovery (sí, nadie zafa). Los pingüinos se aparean con la misma pareja de por vida (y creo que otros también). Qué tendrá que ver, pero en un principio me pareció que tenía un punto al pensar el tema de la fidelidad como un invento humano...
2) El perro de ellos dos que, cuando viajaron y me lo dejaron, los extrañaba, los buscaba, no quería saber nada de tener otro dueño.
3) Breve visita a un campo. Apenas llegué, Reinata contó que uno de los perros mató a un cordero y su madre lo había llamado durante toda la noche. Dato curioso.
Una tarde, estaba por ahí, con Dr. Love, observando la irreverente tenacidad de las ovejas tratando una y otra vez de entrar para comerse las plantas recién puestas. Mientras el rebaño descansaba (luego de ser echado con las onomatopeyas pertinentes)Marrón, la rebelde, ignoraba su soledad, en la ardua pero placentera tarea de mascar un resto de rosal. Algo muy denso y oscuro despertó en mi su desfachatéz, porque (ilusa y pelotuda...al menos que sea entre paréntesis) le grité al ovejero de Reinata "¡Cache!", con el objeto de espantar a la descarriada hasta su casa nomás, es un o-ve-je-ro, claro, las películas de cowboys enseñan que arrían al ganado, muy bien...Muy mal, porque "¡cache!" parece que fue una orden terminante y el tipo, presto, fijó el objetivo. La empezó a perseguir en la empresa de no dejarla comerse ni un sólo pastito más. Marrón corría y corría, torpe, intentando pasar el alambrado, buscaba otras entradas posibles. Sus compañeras gritaban amontonadas del otro lado y, desesperadas, la seguían pero, presa de nervios (sí nervios), Marrón no podía volver a encontrar la entrada y el ovejero, ganado el territorio, ya mordisqueaba buscando carne entre la lana...En estado de alarma, esta escriba gritaba en vano: la orden parecía no tener retorno ni punto de inflexión. Las amigas de Marrón se aunaban en un solo desgarrado y conmovedor, el can ganaba la partida. Finalmente, apelé apurada a la salvación de Dr. Love, que corrió y logró soltar la dentadura afilada del pezcuezo de la ya caída y a punto de rendirse bajo los colmillos del frenético. Mezcla de culpa y alivio la seguí incorporarse y volver viva, pero mareada y mordisqueada, a su cuadrado con las amigas, que la rodearon y escudriñaron, para retomar el, esta vez reclamo, en el cerco, durante horas. Ahora sé por qué "The silence of the lambs".
Sigo sin entender a Lispector (otra Clarice, casualidad) ¿Por qué quiere nacer animal? ¿Acaso cree que le depara algo distinto? Schopenhauer (insisto con el alemán) dice que quizás y por suerte la naturaleza. Las hormigas van en fila sin saber del pie o de la mano, de la próxima embestida, las que se salvan vuelven al trabajo como si nada. Para nosotros humanos ¿los animales que no tienen posibilidades guturales no sufren? Si Lispector sabe de ésto ¿por qué querer ser animal? ¿por esa vuelta de las hormigas a pesar del pie, de la mano y el veneno?
jueves, abril 20, 2006
Dr. Love versión femenina
Debo hacer un recorte de la conversación en el punto más importante: cero horas, fin de la cena, sobremesa...
Dr. Love - Yo no podría...
Abuela 90 años - ¿Ser mujer?
Dr. Love - La ropa, pintura...todo eso...¡uf!
Vera: Entonces, a ver, pará... ¿Qué tipo de mina serías?
Dr. Love: -¡Qué se yo!
Vera: No, dale...ponéte en el lugar...(esos ejercicios de imaginación que le propongo a veces, pobre hombre)
Abuela 90 años observa atenta, la cosa se está poniendo interesante...
Vera: ¿Qué te pondrías para salir, por ejemplo?
Dr. Love: Jeans, zapatillas, una remera ajustada con las tetas salidas, pelo largo suelto... Iría directo a llevarme lo mejor...
Vera: Al mejor tipo...
Dr. Love: Tipos...Sería re trola...Trolísima
Vera: Explicale, por favor...
Dr. Love: Ligera de cascos, abuela...
Abuela de 90 aúlla (ese tipo de carcajada explosiva es hereditaria)
Dr. Love: Sí, me voltearía a todos los muñecos...¡Dale que va!...
Abuela de 90 se descose ...La miro y no creería, si me contaran, que es ella quien prohibía las minifaldas y cosía a ocultas los jeans rotos en el culo a los diecisiete...
Dr. Love - Yo no podría...
Abuela 90 años - ¿Ser mujer?
Dr. Love - La ropa, pintura...todo eso...¡uf!
Vera: Entonces, a ver, pará... ¿Qué tipo de mina serías?
Dr. Love: -¡Qué se yo!
Vera: No, dale...ponéte en el lugar...(esos ejercicios de imaginación que le propongo a veces, pobre hombre)
Abuela 90 años observa atenta, la cosa se está poniendo interesante...
Vera: ¿Qué te pondrías para salir, por ejemplo?
Dr. Love: Jeans, zapatillas, una remera ajustada con las tetas salidas, pelo largo suelto... Iría directo a llevarme lo mejor...
Vera: Al mejor tipo...
Dr. Love: Tipos...Sería re trola...Trolísima
Vera: Explicale, por favor...
Dr. Love: Ligera de cascos, abuela...
Abuela de 90 aúlla (ese tipo de carcajada explosiva es hereditaria)
Dr. Love: Sí, me voltearía a todos los muñecos...¡Dale que va!...
Abuela de 90 se descose ...La miro y no creería, si me contaran, que es ella quien prohibía las minifaldas y cosía a ocultas los jeans rotos en el culo a los diecisiete...
miércoles, abril 19, 2006
Misterios y obsesiones de Ella Burg (parte III)
"-¿Tu perfume es el Poema?
-¿Cómo sabes?- preguntó una analista asombrada
-Lo busqué- Le dije. No sé por qué la gente se asombra cuando descubrís su perfume ¿acaso no es un secreto a voces?. La cuestión es que ahí estaba: la revelación intangible...
Todos se proponen lograr, crear, provocar, y generalmente se remiten a sus propias infancias ¿qué podría depararnos el intento de Thierry y su Cologne? Nada, tan simple como eso. Tendría que tener algo de ambré como la colonia de nuestros abuelos y no musgo blanco y bergamota, como la del suyo.
Sarah intentó con patchuli, musk y lavanda, notas altas de mandarina, bergamota, rosewood, martini de manzana (¿le pondrá martinini de verdad?) y un corazón hecho de cedro seco, ámbar blanco y maderas varias, uf. Pero ella dice que, sobre todo; intentó darle la textura del tweed ¿para qué? Para ser como un rouge rojo agrio pasado de su tiempo, guardado en una caja de pinturas de los años setenta que le robabas a tu vieja. Nada de esa tela que promete al principio y cuya pista se desvanece con el correr de un tic-tac.... Probablemente la mezcla de todos tus placeres sea tu lápida o desvarío..." Aquí ya me estaba preguntando a dónde querría llegar Ella, ya no buceaba, enumeraba y sé muy bien que cuando se endulza nada la detiene...
"La que sí logró lo que quería, y lo dijo bien claro con el nombre Cashmere, fue Donna. Ella sí tradujo esos hilos, porque quizás no quiso meter el bosque, la memoria, la alta costura y las calles de Nueva York todos en uno, sólo se limitó a precisar, trabajó de otra forma, o quién sabe...se asesoró mejor...Ahora hay otra versión, con gotas de láudano de Malta, me pregunto..." ya era el láudano de sus palabras, y venía presta la fórmula "Creo que el secreto está bien guardado en la combinación de sándalo, almizcle y ámbar, una gota de más: desastres olfativos..."
-¿Cómo sabes?- preguntó una analista asombrada
-Lo busqué- Le dije. No sé por qué la gente se asombra cuando descubrís su perfume ¿acaso no es un secreto a voces?. La cuestión es que ahí estaba: la revelación intangible...
Todos se proponen lograr, crear, provocar, y generalmente se remiten a sus propias infancias ¿qué podría depararnos el intento de Thierry y su Cologne? Nada, tan simple como eso. Tendría que tener algo de ambré como la colonia de nuestros abuelos y no musgo blanco y bergamota, como la del suyo.
Sarah intentó con patchuli, musk y lavanda, notas altas de mandarina, bergamota, rosewood, martini de manzana (¿le pondrá martinini de verdad?) y un corazón hecho de cedro seco, ámbar blanco y maderas varias, uf. Pero ella dice que, sobre todo; intentó darle la textura del tweed ¿para qué? Para ser como un rouge rojo agrio pasado de su tiempo, guardado en una caja de pinturas de los años setenta que le robabas a tu vieja. Nada de esa tela que promete al principio y cuya pista se desvanece con el correr de un tic-tac.... Probablemente la mezcla de todos tus placeres sea tu lápida o desvarío..." Aquí ya me estaba preguntando a dónde querría llegar Ella, ya no buceaba, enumeraba y sé muy bien que cuando se endulza nada la detiene...
"La que sí logró lo que quería, y lo dijo bien claro con el nombre Cashmere, fue Donna. Ella sí tradujo esos hilos, porque quizás no quiso meter el bosque, la memoria, la alta costura y las calles de Nueva York todos en uno, sólo se limitó a precisar, trabajó de otra forma, o quién sabe...se asesoró mejor...Ahora hay otra versión, con gotas de láudano de Malta, me pregunto..." ya era el láudano de sus palabras, y venía presta la fórmula "Creo que el secreto está bien guardado en la combinación de sándalo, almizcle y ámbar, una gota de más: desastres olfativos..."
lunes, abril 17, 2006
Caleidoscopio edilicio. El Mugres
Hoy le toca al Mugres, el de planta baja. Sí, tal como su nombre lo indica: jeans misericordiosos que piden el roce del agua de un día, las canas andrajosas y desmedradas siguen a la pelada, que contrasta con unas cejas en desorden. Saca a su terrier (rulitos duros de gris monocromático)en fiel simbiosis, si esta raza tiene días lunáticos éste se lleva la palma de oro al mal carácter, tiene motivos de sobra. Su salida es ser atado a los hierros torcidos de la ventana de sus dueños y observar la vida desde ahí...Durante horas. El cuadro se completa con una pequeña esposa encorvada, silente (quién sabe qué se trae el pelo blanco unido en aústera cola tirante...yo sé) y una hija adolescente con morral tejido y polleras largas que entra y sale. Heterogénesis.
Sé que las fotos pegadas de "Cristo te sana" (en el lado interno del vidrio de la puerta y en la pared de entrada, como para que te sane dos veces, si en algún caso no funcionara la instancia primera) vienen de la Silente, el agua de pozo trae un barullo religioso consigo, de eso no hay duda, detrás del Mugres hay fe. Anteayer, como en toda jornada cristiana, el mismo hijo del señor se nos apareció nuevamente en edición laser color. Ayer, alguna mano en desacuerdo (intuyo esos cinco dedos) dejó sólo las cintas adhesivas con restos de papel en los costados, de Cristo no tuvimos más noticias...Hasta hoy, que resucitó, para sanarnos lógico. Está de sobra decir que en este caleidoscopio viviente hay una lucha cuerpo a cuerpo: los que tratan de evangelizar a este puñado herético y una facción que se niega. No me molestan los portadores de una religión, es más; admiro a los fe-hacientes, será algo que se me dificulta eso de la fe, pero si hay algo que detesto es que traten de imponerla ¿la familia heterogénea nos quiere homogeneizar?
Sé que las fotos pegadas de "Cristo te sana" (en el lado interno del vidrio de la puerta y en la pared de entrada, como para que te sane dos veces, si en algún caso no funcionara la instancia primera) vienen de la Silente, el agua de pozo trae un barullo religioso consigo, de eso no hay duda, detrás del Mugres hay fe. Anteayer, como en toda jornada cristiana, el mismo hijo del señor se nos apareció nuevamente en edición laser color. Ayer, alguna mano en desacuerdo (intuyo esos cinco dedos) dejó sólo las cintas adhesivas con restos de papel en los costados, de Cristo no tuvimos más noticias...Hasta hoy, que resucitó, para sanarnos lógico. Está de sobra decir que en este caleidoscopio viviente hay una lucha cuerpo a cuerpo: los que tratan de evangelizar a este puñado herético y una facción que se niega. No me molestan los portadores de una religión, es más; admiro a los fe-hacientes, será algo que se me dificulta eso de la fe, pero si hay algo que detesto es que traten de imponerla ¿la familia heterogénea nos quiere homogeneizar?
domingo, abril 16, 2006
Emma
-¿Y la prima?
-¿tu mamá no te contó?
-¿se murió?
-sí...pero no quiero hablar de eso porque estoy muy triste y lloro...
-a mi mamá le pasó lo mismo
-me contó...¿querés hacerme otra pregunta?
-Mirá, esta hamaca está oxidada
-hay que pintarla
Y durante toda la tarde me prestó su osito para que lo sostuviera "tomá, ves, así...". También me regaló dibujos (báh, me los vendió a diez centavos) de flores: semillas, nubes grises, nubes con lluvia que las regaban, un sol que las hacía crecer y un corazón que también las mantenía...Infinitos seis años.
-¿tu mamá no te contó?
-¿se murió?
-sí...pero no quiero hablar de eso porque estoy muy triste y lloro...
-a mi mamá le pasó lo mismo
-me contó...¿querés hacerme otra pregunta?
-Mirá, esta hamaca está oxidada
-hay que pintarla
Y durante toda la tarde me prestó su osito para que lo sostuviera "tomá, ves, así...". También me regaló dibujos (báh, me los vendió a diez centavos) de flores: semillas, nubes grises, nubes con lluvia que las regaban, un sol que las hacía crecer y un corazón que también las mantenía...Infinitos seis años.
Líneas
Cómo, cómo, cómo. ¿Cómo se hace? Me levanto, me acuesto, hablo, río, voy, vengo, tiro besos al aire, doy besos en la espalda, en los hombros, pongo los pies contra las rodillas (a los pies no llego), cuento, leo, digo, estudio,invento, reclamo, busco, acepto,acarico el pelo corto (se me van los dedos),oprimo las teclas iluminadas varias veces, recito, encuentro las cartas, repito, música maestro, acuerdo, recuerdo. Pero no, la fórmula se me niega como el arameo...
¿Me quieren explicar cómo se sacan las dos líneas que tiene entre las cejas mientras duerme?
¿Me quieren explicar cómo se sacan las dos líneas que tiene entre las cejas mientras duerme?
miércoles, abril 12, 2006
Sentido
-Decime por qué me amás...-por teléfono
-No lo sé
-Vamos
-Porque me divierto con vos...
-¡Ahora?
-Bueno, casi siempre...Escuchá lo que te conseguí- suena la Edith de fondo- es medio bajón...pero...
-¡Pero lo quería hace mil años! Sos mi Funes, por eso te amo...
Hoy en el café de la esquina
-Y me mandaron a buscar de acá para allá...y en el ascensor bajaba una coloradita recién nacida, toda redonda, pero de ese pelirrojo brillante, clarito...- agrega- Te conseguí ésto-saca el celular, busca una foto del lugar de donde viene. Es esa lámpara, con retazos de colores como tenía mi abuela, se la señalé en una película hace meses...
Por ser mi traficante de ilusiones y, se lleva la copa deportivasinigual, por hacerme reír en medio de exabruptos de llanto...¿Lo probaste?
-No lo sé
-Vamos
-Porque me divierto con vos...
-¡Ahora?
-Bueno, casi siempre...Escuchá lo que te conseguí- suena la Edith de fondo- es medio bajón...pero...
-¡Pero lo quería hace mil años! Sos mi Funes, por eso te amo...
Hoy en el café de la esquina
-Y me mandaron a buscar de acá para allá...y en el ascensor bajaba una coloradita recién nacida, toda redonda, pero de ese pelirrojo brillante, clarito...- agrega- Te conseguí ésto-saca el celular, busca una foto del lugar de donde viene. Es esa lámpara, con retazos de colores como tenía mi abuela, se la señalé en una película hace meses...
Por ser mi traficante de ilusiones y, se lleva la copa deportivasinigual, por hacerme reír en medio de exabruptos de llanto...¿Lo probaste?
Fastidio Returns
Lo de Fastidio es una constante que no se deja abandonar así nomás. Hollywood es una meta valorada y hay que perseguirla cueste lo que cueste.
Casi sin esfuerzo de producción, la otra noche la escuchamos pelear, nuevamente con el novio, naturalmente. Esta verídica historia de pasión y desenfreno no da respiro...
-Dejameee, andate, andateoooeeee
-No me voy hasta que no me digas que me amás...
-Sos un boludo de mierdaaaa...
-Pará, nena, no me pegues...
-Vos me pegaste, mirá cómo me quedó acá, soltame, soltame soltameeee!!!!
-Si vos sos la que me pegás siempre....A ver...dejame verte...¡No tenés nada nena! ¡No me pegues!
-¡Quieroooo dormir, andate!
-No me voy hasta que me digas...decime que me amás y me voy...hablemos...
-¡Andate! ¡Te dije que te vayas!
Y así se repite la escena durante las horas lunares, en círculos eternos que valorizan cada porción de las brillantes actuaciones.
La tensión sexual crece hasta los arrebatos, la pared se desmedra con piernas ofuscadas que le dan la espalda al novio, movimientos que estampan en la oreja. Es un trabajo de riesgo, debo admitir.
Dr. Love está resignado y mira la tele. Su chancletuda y fiel servidora no puede, teme tener que llamar a alguna ambulancia, o servicio de urgencia inmediata. Lo golpea sin piedad.
-Ahora cuando venga mi papá le voy a contar...
A Fastidio no le alcanza con tener que hostigar al perrito llamado Bonito, pero esa es otra historia. Bonito no sabe qué papel tomar, Fastidio exige estar primera en la cartelera, el cachorro se resigna a no alcanzar el estrellato y le dona todas las apariciones no sin antes tramar y sostener silenciosos piquetes en la puerta. No quiere salir...La Cleopatra vernácula lucha frente a la difícil tarea, se arrodilla y teme rasgar las recién adquiridas can can marrones cuando se arroja a limpiar cagadas y meos, pero después se recupera. Se calza una minifalda, enjuga las lágrimas con desdén, posa algunos toques del índice embadurnado con brillo en los labios y sale victoriosa con El Corto, que la espera mientras enfunda sus manos en los bosillos de un jean abuchonado por el cinto y con ruedo recientemente adaptado a su fisonomía.
La trama da un vuelco, ahora El Corto tiene juguete nuevo también; un organito que martilla como puede. Preferíamos todos los infinitos comienzos de Mabo Number five a ésto, pero le cedemos el placer del arruinar lo oídos, comprendemos la vasta desolación y soledad de ser el segundón de semejante masa de capricho permanentado y teñido. El también recibe los aullidos de la diva, pero permanece fiel al valuarte familiar, al mandato paterno "cuidá a tu hermana mientras no estoy".
Esta es la historia de cuatro machos sometidos (aún no sabemos el sexo del pajarito) que decidieron amarla sin pavor. Amor filial, amor de mascota, amor sin sexo ¡Quién está autorizado para juzgar cuál es el adecuado! Pero si seguimos las lecturas primarias sabremos que los virajes son posibles y previsibles, y que alguna vez el esclavo deberá convertirse en amo.
Casi sin esfuerzo de producción, la otra noche la escuchamos pelear, nuevamente con el novio, naturalmente. Esta verídica historia de pasión y desenfreno no da respiro...
-Dejameee, andate, andateoooeeee
-No me voy hasta que no me digas que me amás...
-Sos un boludo de mierdaaaa...
-Pará, nena, no me pegues...
-Vos me pegaste, mirá cómo me quedó acá, soltame, soltame soltameeee!!!!
-Si vos sos la que me pegás siempre....A ver...dejame verte...¡No tenés nada nena! ¡No me pegues!
-¡Quieroooo dormir, andate!
-No me voy hasta que me digas...decime que me amás y me voy...hablemos...
-¡Andate! ¡Te dije que te vayas!
Y así se repite la escena durante las horas lunares, en círculos eternos que valorizan cada porción de las brillantes actuaciones.
La tensión sexual crece hasta los arrebatos, la pared se desmedra con piernas ofuscadas que le dan la espalda al novio, movimientos que estampan en la oreja. Es un trabajo de riesgo, debo admitir.
Dr. Love está resignado y mira la tele. Su chancletuda y fiel servidora no puede, teme tener que llamar a alguna ambulancia, o servicio de urgencia inmediata. Lo golpea sin piedad.
-Ahora cuando venga mi papá le voy a contar...
A Fastidio no le alcanza con tener que hostigar al perrito llamado Bonito, pero esa es otra historia. Bonito no sabe qué papel tomar, Fastidio exige estar primera en la cartelera, el cachorro se resigna a no alcanzar el estrellato y le dona todas las apariciones no sin antes tramar y sostener silenciosos piquetes en la puerta. No quiere salir...La Cleopatra vernácula lucha frente a la difícil tarea, se arrodilla y teme rasgar las recién adquiridas can can marrones cuando se arroja a limpiar cagadas y meos, pero después se recupera. Se calza una minifalda, enjuga las lágrimas con desdén, posa algunos toques del índice embadurnado con brillo en los labios y sale victoriosa con El Corto, que la espera mientras enfunda sus manos en los bosillos de un jean abuchonado por el cinto y con ruedo recientemente adaptado a su fisonomía.
La trama da un vuelco, ahora El Corto tiene juguete nuevo también; un organito que martilla como puede. Preferíamos todos los infinitos comienzos de Mabo Number five a ésto, pero le cedemos el placer del arruinar lo oídos, comprendemos la vasta desolación y soledad de ser el segundón de semejante masa de capricho permanentado y teñido. El también recibe los aullidos de la diva, pero permanece fiel al valuarte familiar, al mandato paterno "cuidá a tu hermana mientras no estoy".
Esta es la historia de cuatro machos sometidos (aún no sabemos el sexo del pajarito) que decidieron amarla sin pavor. Amor filial, amor de mascota, amor sin sexo ¡Quién está autorizado para juzgar cuál es el adecuado! Pero si seguimos las lecturas primarias sabremos que los virajes son posibles y previsibles, y que alguna vez el esclavo deberá convertirse en amo.
lunes, abril 10, 2006
BHN
Le hablo. Sé que me escucha. Hace tres días que nos viene rondando.
Tiene un gran ojo naranja en el medio y alas de chiffón.
No podría transcribir lo que le dije, nuestra conversación fue privada (el territorio del dolor es locura, y hay que estar loco a veces y nadar...)
Sé que sabe, le digo lo necesario. Sigue posada en las teclas B, N y H. Espera.
No creo que el mundo de smog le guste. Le explico uno a uno mis próximos movimientos "voy a abrir las cortinas y las puertas" parece que le viene bien, porque callada camina dócil hasta el papel entre los espacios de las letras. Sigilosa, lo deja en blanco y avanza sobre la flor de una azalea.
Tiene un gran ojo naranja en el medio y alas de chiffón.
No podría transcribir lo que le dije, nuestra conversación fue privada (el territorio del dolor es locura, y hay que estar loco a veces y nadar...)
Sé que sabe, le digo lo necesario. Sigue posada en las teclas B, N y H. Espera.
No creo que el mundo de smog le guste. Le explico uno a uno mis próximos movimientos "voy a abrir las cortinas y las puertas" parece que le viene bien, porque callada camina dócil hasta el papel entre los espacios de las letras. Sigilosa, lo deja en blanco y avanza sobre la flor de una azalea.
domingo, abril 09, 2006
viernes, abril 07, 2006
Misterios y obsesiones de Ella Burg (parte II)
En el medio de los ojos un diamante pugnaba por tomarlo todo, aquel momento se venía sin pausa de imágen. La representaba, luego de la descompostura, presa de su hallazgo, con la puerta trancada, algunos golpeando y Ella sosteniendo o sostenida por su pasión, su descubrimiento en ciernes, el fin de los finales, la culata de la botella, el más allá...
"La acerqué, no quedaba nada, "Everything and nothing" me soltó mi Borges. El conocimiento me indica que en el propulsor quedan rastros eternos, pero no estaba segura, o sí, era el único que no había probado, el más obvio de todos. Quizás la troglodita de su dueña se lo hubiera acabado como una pasión frugal de verano..."
Me apuré con un nombre, nada era peor que interrumpirla en sus descripciones obesas...."No me apures que estoy tratando de retratarte un sentido, y un sentido no se rescata así nomás..." Tenía razón.
"Acerqué e inspiré con todas las fuerzas que me quedaban, lógico...Te decía que respiré, haciendo a un lado mi sinusitis crónica y dejé volar la imaginación hasta aquel recinto de suplicios privados donde pocos se atreven, volví a recostarme en el diván, a sentir, a recrear las palabras y aquel tercero terco y mañoso distractor. Era él, estaba segura. En la sesión siguiente me decidí, era la lucha de mi especialidad, era todo o nada, era una sóla pregunta ¿acaso no vamos al matadero del inconsciente para quedarnos con más preguntas?"...Le tuve que responder que sí, que tenía razón la muy maldita. "Está bien, no era LA pregunta, pero qué me importaba...También podemos valorar que si era una ortodoxa, pensaría muy bien la respuesta y se equivocaría tratando de asociar fuera del todo...Pero, si era quien decía ser, por su elección y por su fidelidad a ella, la iba a querer un poco más, qué se yo..."
"La acerqué, no quedaba nada, "Everything and nothing" me soltó mi Borges. El conocimiento me indica que en el propulsor quedan rastros eternos, pero no estaba segura, o sí, era el único que no había probado, el más obvio de todos. Quizás la troglodita de su dueña se lo hubiera acabado como una pasión frugal de verano..."
Me apuré con un nombre, nada era peor que interrumpirla en sus descripciones obesas...."No me apures que estoy tratando de retratarte un sentido, y un sentido no se rescata así nomás..." Tenía razón.
"Acerqué e inspiré con todas las fuerzas que me quedaban, lógico...Te decía que respiré, haciendo a un lado mi sinusitis crónica y dejé volar la imaginación hasta aquel recinto de suplicios privados donde pocos se atreven, volví a recostarme en el diván, a sentir, a recrear las palabras y aquel tercero terco y mañoso distractor. Era él, estaba segura. En la sesión siguiente me decidí, era la lucha de mi especialidad, era todo o nada, era una sóla pregunta ¿acaso no vamos al matadero del inconsciente para quedarnos con más preguntas?"...Le tuve que responder que sí, que tenía razón la muy maldita. "Está bien, no era LA pregunta, pero qué me importaba...También podemos valorar que si era una ortodoxa, pensaría muy bien la respuesta y se equivocaría tratando de asociar fuera del todo...Pero, si era quien decía ser, por su elección y por su fidelidad a ella, la iba a querer un poco más, qué se yo..."
Misterios y obsesiones de Ella Burg (parte I)
Si algo vale la pena es escuchar a Ella Burg, eso por no decir olerla. Mientras presto atención, sus palabras se mezlan y confirman todo lo sostenido con certeza propia proveniente de la máxima experiencia. Aquella tarde, fue más larga la conversación, más bien monólogo, me corrige mi memoria. Me decía "Apurada entré y probé. No sé si lo elegí por su nombre o porque al instante me recordó a una mezcla de flores blancas, rosas, azahares, jazmines y madreselva, algo de una infancia que no tuve o que me prestaron...Se llamaba "Murmure"... Cuando llegué a casa, no quise, era muy pronto...pero al otro día...al otro día, dale con todo. Nunca se repitió la primera experiencia de jazmines y azahares...era una masa dulce, obsoleta, pesada y tan cara como una dulce masa obsoleta y pesada...Desistí de él, lo dejé ahí, para el recuerdo o qué se yo...quizás algún día me sentara bien...pero ese día nunca llegó...."
Con el café vino toda mi atención hacia Ella, y ella es de las que cuando empieza un tema debe terminarlo..."Estaba obsesionada con el de de mi analista, como el personaje de Suskind, buscaba, examinaba...siempre el mismo, y una mujer que usa siempre el mismo merece mi absoluta curiosidad y devoción, hay que poder sostener-aquí subrayó con sus cejas-siempre el mismo. No me atreví a preguntarle, pero estaba ahí, entre nosotras, como un tercero inmiscuyéndose en su persistencia, y vos, que me conocés, sabés bien que no desisto...La respuesta se hizo esperar, como toda buena cosa en este mundo y surgió en un accidente muy a pesar de mi investigación masiva. Por casualidad me invitaron a una fiesta, tomé de más y tuve que ir al baño, un pequeño refectorio en los confines de la casa, como para desagotar angustias nimias. Lo mío no era así nomás, era una descompostura torrencial, de esas, que tienen parte dos, parte tres, remake y epílogo...Bueno, luego de tratar de desahogar semejante vendaval de restos me dirigí al lavamanos, y ahí, tres frasquitos vacíos mirándome, incitándome, pudiéndome...Descarté el primero, esos labios azul topacio no le llegaban ni a los talones a Dalí, el segundo, bueno, veneno de los años ochenta, pero el tercero...el tercero lo había visto en todos lados, pero nunca habría pensado que el destino nos juntaría en ese sucucho destinado a principiantes cuya puerta, con personalidad debo reconocerlo, se negaba a cerrar en forma simétrica. Lo tomé, me apuré estrechándolo con una sola mano como quien lleva un grial o el testimonio en una corrida...Era él...
Esta historia sigue y no se espanten...Ella Burg da para más.
Con el café vino toda mi atención hacia Ella, y ella es de las que cuando empieza un tema debe terminarlo..."Estaba obsesionada con el de de mi analista, como el personaje de Suskind, buscaba, examinaba...siempre el mismo, y una mujer que usa siempre el mismo merece mi absoluta curiosidad y devoción, hay que poder sostener-aquí subrayó con sus cejas-siempre el mismo. No me atreví a preguntarle, pero estaba ahí, entre nosotras, como un tercero inmiscuyéndose en su persistencia, y vos, que me conocés, sabés bien que no desisto...La respuesta se hizo esperar, como toda buena cosa en este mundo y surgió en un accidente muy a pesar de mi investigación masiva. Por casualidad me invitaron a una fiesta, tomé de más y tuve que ir al baño, un pequeño refectorio en los confines de la casa, como para desagotar angustias nimias. Lo mío no era así nomás, era una descompostura torrencial, de esas, que tienen parte dos, parte tres, remake y epílogo...Bueno, luego de tratar de desahogar semejante vendaval de restos me dirigí al lavamanos, y ahí, tres frasquitos vacíos mirándome, incitándome, pudiéndome...Descarté el primero, esos labios azul topacio no le llegaban ni a los talones a Dalí, el segundo, bueno, veneno de los años ochenta, pero el tercero...el tercero lo había visto en todos lados, pero nunca habría pensado que el destino nos juntaría en ese sucucho destinado a principiantes cuya puerta, con personalidad debo reconocerlo, se negaba a cerrar en forma simétrica. Lo tomé, me apuré estrechándolo con una sola mano como quien lleva un grial o el testimonio en una corrida...Era él...
Esta historia sigue y no se espanten...Ella Burg da para más.
Las frases de la semana
Boxing is an unnatural act. Instead of running from the pain like a sane person would do, you step into it.
There is magic in fighting battles beyond endurance.
Frankie likes to say that boxing is an unnatural act, that everything in boxing is backwards: sometimes the best way to deliver a punch is to step back... But step back too far and you ain't fighting at all.
Millon dollar baby (2004) Fighting, boxing o battles...O todo sobre duelos
Boxing is an unnatural act. Instead of running from the pain like a sane person would do, you step into it.
There is magic in fighting battles beyond endurance.
Frankie likes to say that boxing is an unnatural act, that everything in boxing is backwards: sometimes the best way to deliver a punch is to step back... But step back too far and you ain't fighting at all.
El oficio
Miren lo que encontré, excelente hallazgo para unir dos oficios, que en algún punto, son el mismo...
"Escribir es restar.
Borges dice, a los setenta años, que cuando corrige un texto lo hace para aligerar una oración pesada o mitigar un énfasis. Isidoro Blainstein... defendía a la literatura como un ejercicio en contra de la solemnidad. Ya es conocido el valor de la Levedad que muy bien Calvino aísla como nota ideal de cualquier poética literaria. Si el oficio de la escritura, por último, es un oficio de cierta dificultad, lo es en la medida que cuando alguien escribe intenta darle al texto una cierta apariencia de ligereza. Quiero decir: el Quijote, por caso, es un libro clásico porque lo que dice, lo dice como al pasar, como a pesar suyo.
Demos un paso más: escribir, en literatura, es disponer las condiciones para que el lector pueda nadar en el texto sin ahogarse. Cuando una oración adquiere peso (por su excesivo barroquismo, por su gramática dudosa, o por la utilización de palabras poco habituales) el lector se hunde. Se enreda. Y en consecuencia, pierde el placer de la lectura. Y por añadidura se pierde un lector. Por otra parte, es usual creer que el escribir bien consiste en utilizar una gramática rara, compleja. O que un escritor es un buen escritor cuando se vanagloria de su vocabulario. Es cierto: la buena literatura sorprende cuando alguna oración logra escapar al lugar común...Uno como lector de esa metáfora, ya no se sorprende. Y sigue de largo.
En consecuencia, podemos centrar el problema de la escritura literaria en la pregunta siguiente: ¿Cómo conseguir sorprender sin abandonar las palabras habituales? Dicho de otra manera: intentar que una expresión habitual, común, adquiera un valor poético nuevo.
El oficio de escritor y el oficio de analista coinciden en un punto: trabajan con el mismo material; el lenguaje. El oficio de analista, también, puede ser entendido como una operación de resta. Resta del sentido que los lugares comunes del habla de un analizante convierten en certezas.
Ahora bien; no hay resta sin ensayo. Quiero decir: no hay posibilidad de conseguir una página ligera (en el sentido que apuntamos arriba) si no se escribieron varias (y muchas) páginas pesadas. Podemos, entonces, terminar proponiendo el siguiente aforismo: corregir es al escribir, lo que hablar es al analizar.
¿Cuál es la diferencia entre el oficio de escritor y el oficio de analista?
¿Qué es lo que hace que un dicho cotidiano pueda tener la dignidad de lo poético?
¿Qué valor tiene en un psicoanálisis la condición poética de ese dicho?
¿Qué relación hay entre poesía y verdad?"
Marcos Bertorello
"Escribir es restar.
Borges dice, a los setenta años, que cuando corrige un texto lo hace para aligerar una oración pesada o mitigar un énfasis. Isidoro Blainstein... defendía a la literatura como un ejercicio en contra de la solemnidad. Ya es conocido el valor de la Levedad que muy bien Calvino aísla como nota ideal de cualquier poética literaria. Si el oficio de la escritura, por último, es un oficio de cierta dificultad, lo es en la medida que cuando alguien escribe intenta darle al texto una cierta apariencia de ligereza. Quiero decir: el Quijote, por caso, es un libro clásico porque lo que dice, lo dice como al pasar, como a pesar suyo.
Demos un paso más: escribir, en literatura, es disponer las condiciones para que el lector pueda nadar en el texto sin ahogarse. Cuando una oración adquiere peso (por su excesivo barroquismo, por su gramática dudosa, o por la utilización de palabras poco habituales) el lector se hunde. Se enreda. Y en consecuencia, pierde el placer de la lectura. Y por añadidura se pierde un lector. Por otra parte, es usual creer que el escribir bien consiste en utilizar una gramática rara, compleja. O que un escritor es un buen escritor cuando se vanagloria de su vocabulario. Es cierto: la buena literatura sorprende cuando alguna oración logra escapar al lugar común...Uno como lector de esa metáfora, ya no se sorprende. Y sigue de largo.
En consecuencia, podemos centrar el problema de la escritura literaria en la pregunta siguiente: ¿Cómo conseguir sorprender sin abandonar las palabras habituales? Dicho de otra manera: intentar que una expresión habitual, común, adquiera un valor poético nuevo.
El oficio de escritor y el oficio de analista coinciden en un punto: trabajan con el mismo material; el lenguaje. El oficio de analista, también, puede ser entendido como una operación de resta. Resta del sentido que los lugares comunes del habla de un analizante convierten en certezas.
Ahora bien; no hay resta sin ensayo. Quiero decir: no hay posibilidad de conseguir una página ligera (en el sentido que apuntamos arriba) si no se escribieron varias (y muchas) páginas pesadas. Podemos, entonces, terminar proponiendo el siguiente aforismo: corregir es al escribir, lo que hablar es al analizar.
¿Cuál es la diferencia entre el oficio de escritor y el oficio de analista?
¿Qué es lo que hace que un dicho cotidiano pueda tener la dignidad de lo poético?
¿Qué valor tiene en un psicoanálisis la condición poética de ese dicho?
¿Qué relación hay entre poesía y verdad?"
Marcos Bertorello
miércoles, abril 05, 2006
Transcurre el polo de mi piel
cada alma rota
(y no de romperse el alma)
chocando
(no es eso).
Sangre abierta
sangre atrancada
escapa en burbujas,
todas convocantes
y evocan
núbiles pestañas
transparentes
de encierro no estrenado
un teatro de ojos inquietos,
hubieran sido.
Pequeña boca centifolia
de pigmentos heredados
Las mejillas ignorantes
prometidas en tibio pétalo
a mi mano
(que hubiera sido la más dulce)
en vuelo lento.
cada alma rota
(y no de romperse el alma)
chocando
(no es eso).
Sangre abierta
sangre atrancada
escapa en burbujas,
todas convocantes
y evocan
núbiles pestañas
transparentes
de encierro no estrenado
un teatro de ojos inquietos,
hubieran sido.
Pequeña boca centifolia
de pigmentos heredados
Las mejillas ignorantes
prometidas en tibio pétalo
a mi mano
(que hubiera sido la más dulce)
en vuelo lento.
Top Tip
Sí, ya sé que el Clarín no es el mejor, pero nos gustan algunas cosas de la revista de los domingos, algunas.
En un plácido reposo luego de una extensa jornada, ayer, se me ocurrió abrir la del domingo pasado y llegué hasta la página de Valeria. Ya la foto es un enigma ¿Qué intenta hacer con un brazo extendido y la otra mano posada sobre él? ¿Se estaba pasando una crema y la tomaron desprevenida? ¿Se estaba acariciando? ¿Y esa plumita en el cuello a modo de dije? Una certeza: es muy bella. Otra certeza: para ella, debemos ser unas pelotudas. Prefiero citarla para probar mi punto:
Aserveración 1 "Si te gusta esta propuesta, que es sofisticada y práctica a la vez (y te puede salvar de ir a la peluquería todo el tiempo)...." ¿Quién va a la peluquería todo el tiempo? Ella. Nosotras, digamos que nos arreglamos, y de vez en cuando un mimo, pero TODO el tiempo nooo, las féminas echamos mano a argucias alternativas para estirar el presupuesto.
Aseveración 2 "Este invierno podés relajarte con los claritos y la tintura porque se imponen los chocolates y los rojizos..." ¿Acaso ELLA se ha relajado? ¿Se atrevió a los chocolates y los rojizos? Me suena a paradoja decir que hay que "relajarse" con la tintura y promover nuevos colores ¿cómo se lograrían? ¿con los pasteles del primito? ¿o las témperas Alba? No creo que Vale nos sugiera desde su columna pintarnos el pelo con crayón...
Aseveración 3 y basta "Otro tema importante: no te olvides de tus cejas, que esta temporada hay que usarlas muy prolijas porque tienen un rol protagónico. TE DOY UN TIP: COMPRATE UN CEPILLO PARA PEINARLAS Y APLICALE GEL O SPRAY PARA FIJARLAS" ¿Desde cuándo las mujeres neceitamos un TIP (odio esa palabra) para manejar nuestras cejas? ¿eh? ¡¿Y un tip?! ¡Vaya, vaya! ¡Gracias Valeria sin tu Tip no sabría qué hacer con mis cejas y andaría vagabundeando por ahí desolada, pateándomelas y buscando algún consejo aunque fuera nimio por las calles de Buenos Aires! Gritaría, aullaría ¡Oh mis cejas! ¿Qué hacer con ellas? ¡Hágase la luz sobre mis cejas! ¡Una ayudita para las cejas argentinas!Ahora, Vale, gracias a vos, he visto la maravillosa verdad: me despertaré todas las mañanas, tomaré un baño y luego, religiosamente utilizaré el cepillo, peinaré con ese gel mis cejas, para el touch final: aplicar spray sobre ellas ¿Tenés algún consejo para agarrarte con glamour del caño del colectivo mientras el conductor frena con ahínco?
Si me extendiera más sobre este punto reforzaría el significante, puesto como quien pone una coma al descuido, pero ese significante de pronto cobra toda la fuerza de su significación: Tip
"A tip (also known as a gratuity) is that amount of payment to certain service sector professionals which is in addition to the advertised bill or fee. These payments and their size are a matter of social custom.There are no universal rules or obligations concerning whether to tip (tip is both a noun and a verb), who to tip or how much. Tipping varies from culture to culture and by service industry. In some situations tipping can be considered rude or demeaning. In other situations it can be considered very stingy not to give a tip. Giving a very small tip can be considered worse than giving nothing, and can be used as a deliberate snub."
Y del pequeño amigo, Tip: "propina, aviso amistoso y útil, palmadita, ladear, dar un golpecito, gratificar, guarnecer"
Vale ¿Acaso nos estás ofreciendo una propina por leerte? ¿ O tus secretos de la moda develados en esta columna funcionarían a modo de gratificaciones para el mundo femenido? ¿Acaso tu propina equivale a un porcentaje real de lo que vos ganás por vender tu columna, tu moda, vos? ¿O deberíamos considerar que tu tip es "rude or demeaning"? ¿Es realmente un servicio el que estás dando como para merecer el tip de leerte?
En un plácido reposo luego de una extensa jornada, ayer, se me ocurrió abrir la del domingo pasado y llegué hasta la página de Valeria. Ya la foto es un enigma ¿Qué intenta hacer con un brazo extendido y la otra mano posada sobre él? ¿Se estaba pasando una crema y la tomaron desprevenida? ¿Se estaba acariciando? ¿Y esa plumita en el cuello a modo de dije? Una certeza: es muy bella. Otra certeza: para ella, debemos ser unas pelotudas. Prefiero citarla para probar mi punto:
Aserveración 1 "Si te gusta esta propuesta, que es sofisticada y práctica a la vez (y te puede salvar de ir a la peluquería todo el tiempo)...." ¿Quién va a la peluquería todo el tiempo? Ella. Nosotras, digamos que nos arreglamos, y de vez en cuando un mimo, pero TODO el tiempo nooo, las féminas echamos mano a argucias alternativas para estirar el presupuesto.
Aseveración 2 "Este invierno podés relajarte con los claritos y la tintura porque se imponen los chocolates y los rojizos..." ¿Acaso ELLA se ha relajado? ¿Se atrevió a los chocolates y los rojizos? Me suena a paradoja decir que hay que "relajarse" con la tintura y promover nuevos colores ¿cómo se lograrían? ¿con los pasteles del primito? ¿o las témperas Alba? No creo que Vale nos sugiera desde su columna pintarnos el pelo con crayón...
Aseveración 3 y basta "Otro tema importante: no te olvides de tus cejas, que esta temporada hay que usarlas muy prolijas porque tienen un rol protagónico. TE DOY UN TIP: COMPRATE UN CEPILLO PARA PEINARLAS Y APLICALE GEL O SPRAY PARA FIJARLAS" ¿Desde cuándo las mujeres neceitamos un TIP (odio esa palabra) para manejar nuestras cejas? ¿eh? ¡¿Y un tip?! ¡Vaya, vaya! ¡Gracias Valeria sin tu Tip no sabría qué hacer con mis cejas y andaría vagabundeando por ahí desolada, pateándomelas y buscando algún consejo aunque fuera nimio por las calles de Buenos Aires! Gritaría, aullaría ¡Oh mis cejas! ¿Qué hacer con ellas? ¡Hágase la luz sobre mis cejas! ¡Una ayudita para las cejas argentinas!Ahora, Vale, gracias a vos, he visto la maravillosa verdad: me despertaré todas las mañanas, tomaré un baño y luego, religiosamente utilizaré el cepillo, peinaré con ese gel mis cejas, para el touch final: aplicar spray sobre ellas ¿Tenés algún consejo para agarrarte con glamour del caño del colectivo mientras el conductor frena con ahínco?
Si me extendiera más sobre este punto reforzaría el significante, puesto como quien pone una coma al descuido, pero ese significante de pronto cobra toda la fuerza de su significación: Tip
"A tip (also known as a gratuity) is that amount of payment to certain service sector professionals which is in addition to the advertised bill or fee. These payments and their size are a matter of social custom.There are no universal rules or obligations concerning whether to tip (tip is both a noun and a verb), who to tip or how much. Tipping varies from culture to culture and by service industry. In some situations tipping can be considered rude or demeaning. In other situations it can be considered very stingy not to give a tip. Giving a very small tip can be considered worse than giving nothing, and can be used as a deliberate snub."
Y del pequeño amigo, Tip: "propina, aviso amistoso y útil, palmadita, ladear, dar un golpecito, gratificar, guarnecer"
Vale ¿Acaso nos estás ofreciendo una propina por leerte? ¿ O tus secretos de la moda develados en esta columna funcionarían a modo de gratificaciones para el mundo femenido? ¿Acaso tu propina equivale a un porcentaje real de lo que vos ganás por vender tu columna, tu moda, vos? ¿O deberíamos considerar que tu tip es "rude or demeaning"? ¿Es realmente un servicio el que estás dando como para merecer el tip de leerte?
martes, abril 04, 2006
Fatidio is back
Dejemos de lado su costumbre de Diva. Otros han manifestado que quizás el saludar no sea propio de su generación, o que, probablemente, se trate de una tímida gacela que acomoda su flequillo displicente, que se refugia en extensas abluciones y baños matinales con acordes de la cien de fondo. Pueden ser todas estas opciones y muchas más, pero hay algo que no puedo entender y quizás ustedes logren descifrar...
Más tarde y con tiempo les comentaré tal aberración a la urbanidad...Es de tan gran magnitud el atropello que debí comentarle a Dr. Love en forma urgente, a modo de liberar la oscura piedra que mi pecho sopesaba en silencio. El, tranquilo, me respondió que "era lógico, que el padre de Fastidio y El Corto había regresado y bueno, tales actitudes eran aceptables..." Pero esto es el colmo (las tales actitudes, o mejor dicho: acciones). Acciones, hechos, que prosperan más allá de el contrato social, me han detenido en mis cavilaciones sobre la vida, el amor, el trabajo, para llenar el espacio sináptico de un sólo nombre. Esperen y verán....
Más tarde y con tiempo les comentaré tal aberración a la urbanidad...Es de tan gran magnitud el atropello que debí comentarle a Dr. Love en forma urgente, a modo de liberar la oscura piedra que mi pecho sopesaba en silencio. El, tranquilo, me respondió que "era lógico, que el padre de Fastidio y El Corto había regresado y bueno, tales actitudes eran aceptables..." Pero esto es el colmo (las tales actitudes, o mejor dicho: acciones). Acciones, hechos, que prosperan más allá de el contrato social, me han detenido en mis cavilaciones sobre la vida, el amor, el trabajo, para llenar el espacio sináptico de un sólo nombre. Esperen y verán....
lunes, abril 03, 2006
Núbiles
Una seguridad: desde aquí, todas se ven más bellas al momento de entrar. Hebras desordenadas o presas en un descuidado broche, ningún artificio del color, no puedo entender el apuro por la salida de esa crisálida.
Música para suicidas en el ambiente vaporoso, a mi lado, ella se seca una lágrima ¿o es un bostezo? Confirmado, veo sus ojos que esperan con los pies levantados. Allá a lo lejos una Princesa ordena atención a sus esclavos, nada podría desvariarlos. Las lindas piernas se escapan de la minifalda hacia adelante, contornos francos. Princesa pide más y tira la cabeza hacia atrás...
A la izquierda él la escucha, ella pregunta ¿se puede hacer algo con esta cara? Viene la experta en salida de crisálidas, la lleva a su guarida y se posa con un instrumento.
Ya son cuatro los que aletean alrededor de Princesa, está fascinada y levanta una serie de burbujas con el pie mientra ríe, una esclava pequeña ensaya técnicas, hasta dar con una solución aceptable, dice que sí, entonces (es tarea de uno) comienza a trenzar los hilos color habano, no puedo retirarme hasta ver el resultado.
En todas todas las edades hay algo en el corazón de los gestos, busco historias. Quiero preguntarle por qué llora, ilusa autorización para otorgar la calma.
Una nueva se sienta en el trono, habla con él que sólo escucha, saca un pote de su cartera "quiero que me pongas esto", pociones secretas para colonizar un territorio de brillo. Le habla sobre su piel. "Yo nací para mirar, lo que pocos quieren ver..." me da letra Charly.
La cara blanca, como un hierro liso y opaco, los labios finos, levanta sus dedos largos y los acerca a los ojos, sopla, sopla Princesa ¿a dónde vas esta noche? son cinco a su alrededor. Quizás más tarde alguien la recorra de otra forma y el círculo quede completado, se desarmarán los bucles prolijos, sus piernas enlentecerán la llegada de la madrugada, o quizás él sólo la mire desde lejos...Ilusa paradoja la de la belleza.
¿Te gusta? pregunta el que sólo escucha a la izquierda. Ella quiere seguir hablando, pero lenta, acepta el trato mientras se erige y despega una a una las capas monocromáticas.
La trenza está lista, como una corona desde donde parte un enjambre despreocupado.
Mis ojos repentinos llaman a las manos, un rojo bemellón le declara una guerra a la nube, la mujer contra la madre, es una batalla perdida desde siempre.
Música para suicidas en el ambiente vaporoso, a mi lado, ella se seca una lágrima ¿o es un bostezo? Confirmado, veo sus ojos que esperan con los pies levantados. Allá a lo lejos una Princesa ordena atención a sus esclavos, nada podría desvariarlos. Las lindas piernas se escapan de la minifalda hacia adelante, contornos francos. Princesa pide más y tira la cabeza hacia atrás...
A la izquierda él la escucha, ella pregunta ¿se puede hacer algo con esta cara? Viene la experta en salida de crisálidas, la lleva a su guarida y se posa con un instrumento.
Ya son cuatro los que aletean alrededor de Princesa, está fascinada y levanta una serie de burbujas con el pie mientra ríe, una esclava pequeña ensaya técnicas, hasta dar con una solución aceptable, dice que sí, entonces (es tarea de uno) comienza a trenzar los hilos color habano, no puedo retirarme hasta ver el resultado.
En todas todas las edades hay algo en el corazón de los gestos, busco historias. Quiero preguntarle por qué llora, ilusa autorización para otorgar la calma.
Una nueva se sienta en el trono, habla con él que sólo escucha, saca un pote de su cartera "quiero que me pongas esto", pociones secretas para colonizar un territorio de brillo. Le habla sobre su piel. "Yo nací para mirar, lo que pocos quieren ver..." me da letra Charly.
La cara blanca, como un hierro liso y opaco, los labios finos, levanta sus dedos largos y los acerca a los ojos, sopla, sopla Princesa ¿a dónde vas esta noche? son cinco a su alrededor. Quizás más tarde alguien la recorra de otra forma y el círculo quede completado, se desarmarán los bucles prolijos, sus piernas enlentecerán la llegada de la madrugada, o quizás él sólo la mire desde lejos...Ilusa paradoja la de la belleza.
¿Te gusta? pregunta el que sólo escucha a la izquierda. Ella quiere seguir hablando, pero lenta, acepta el trato mientras se erige y despega una a una las capas monocromáticas.
La trenza está lista, como una corona desde donde parte un enjambre despreocupado.
Mis ojos repentinos llaman a las manos, un rojo bemellón le declara una guerra a la nube, la mujer contra la madre, es una batalla perdida desde siempre.
viernes, marzo 31, 2006
“Nunca estamos menos protegidos contra las cuitas que cuando amamos;nunca más desdichados y desvalidos que cuando hemos perdido el objeto amado o a su amor” Freud
Su letra.
Busco a su autor. Una mancha azul, a la izquierda, arriba, me lo dice. Marzo del noventa y nueve. Uno de los nueves muestra su círculo corrido por el agua ¿Lluvia o lágrimas? Probablemente la primera. Al salir, abrazado a él, al subir al subte y doblar el lomo con una sola mano. Conozco tu forma de leer. Como al descuido, rápido, descartando una y otra. El gesto apacible, como en un sueño del saber.
Si el deseo es nudo, su muerte es aquella que sabe desatarlo.
Su letra.
Busco a su autor. Una mancha azul, a la izquierda, arriba, me lo dice. Marzo del noventa y nueve. Uno de los nueves muestra su círculo corrido por el agua ¿Lluvia o lágrimas? Probablemente la primera. Al salir, abrazado a él, al subir al subte y doblar el lomo con una sola mano. Conozco tu forma de leer. Como al descuido, rápido, descartando una y otra. El gesto apacible, como en un sueño del saber.
Si el deseo es nudo, su muerte es aquella que sabe desatarlo.
jueves, marzo 30, 2006
Te busco
1) “libro de poemas de Mishima
2) libro de poemas de Vinicius de Moraes
3) el nombre del escritor que decía que por la noche los árboles recorren la ciudad…”
El no lo puede creer, tiene todas las respuestas. Rápido, escribe en el Messenger que puede ser poseedor de la información y, a cambio, ella le da una dirección, es una esquina. El llevará el botín de letras.
Hechos e infortunios los han unido ahí, precisamente, en el bar con la cortina pesada que divide los dos mundos. Los baños son detestables, una vez contando el final de un cuento, se escuchó la cadena antigua “trrrraaannn”. El público no lo sintió, concentrado en la tragedia del relato, pero ella (una profesional de las historias cortas) más tarde aseveró que el destino le había jugado una mala pasada.
Ella odia el Messenger, pero necesitaba ayuda y se la pidió a él. En secreto lo leía, había empezado con el cuento de Martín y su jabón y pensaba, que, contrariamente a lo que él creía de sí mismo, se le daban muy bien las historias dramáticas.
Mientras lo espera, piensa que por más que fuera un acertijo entreverado él jamás podría tener lo que ella buscaba, que le había mentido. Una imagen detuvo el flujo de las preguntas porque unos jeans silentes esperaban un saludo y la autorización de tomar el asiento. Subió lentamente hasta su cara, no era igual a la del perfil, era real. Mientras acerca la silla, deja dos libros finitos, uno verde y otro con las tapas gastadas.
“Conseguí dos cosas” dice
-No importa…No me dejes
-No podés pedirme eso y sabés bien por qué, vos sos la que escribís las historias de amor, sabés que cuando hay que irse, hay que irse
-No quiero.
-No pelees…
-Reencarnate, reencarnate en lo que pensás que debiste ser…
-No quiero ahora no…
-¿Después?
-No sé nada del después
-Nadie sabe nada…hagamos un después
El abre uno de los libros y le señala un poema, uno de Vinicius.
Ahora están leyéndolo juntos.
2) libro de poemas de Vinicius de Moraes
3) el nombre del escritor que decía que por la noche los árboles recorren la ciudad…”
El no lo puede creer, tiene todas las respuestas. Rápido, escribe en el Messenger que puede ser poseedor de la información y, a cambio, ella le da una dirección, es una esquina. El llevará el botín de letras.
Hechos e infortunios los han unido ahí, precisamente, en el bar con la cortina pesada que divide los dos mundos. Los baños son detestables, una vez contando el final de un cuento, se escuchó la cadena antigua “trrrraaannn”. El público no lo sintió, concentrado en la tragedia del relato, pero ella (una profesional de las historias cortas) más tarde aseveró que el destino le había jugado una mala pasada.
Ella odia el Messenger, pero necesitaba ayuda y se la pidió a él. En secreto lo leía, había empezado con el cuento de Martín y su jabón y pensaba, que, contrariamente a lo que él creía de sí mismo, se le daban muy bien las historias dramáticas.
Mientras lo espera, piensa que por más que fuera un acertijo entreverado él jamás podría tener lo que ella buscaba, que le había mentido. Una imagen detuvo el flujo de las preguntas porque unos jeans silentes esperaban un saludo y la autorización de tomar el asiento. Subió lentamente hasta su cara, no era igual a la del perfil, era real. Mientras acerca la silla, deja dos libros finitos, uno verde y otro con las tapas gastadas.
“Conseguí dos cosas” dice
-No importa…No me dejes
-No podés pedirme eso y sabés bien por qué, vos sos la que escribís las historias de amor, sabés que cuando hay que irse, hay que irse
-No quiero.
-No pelees…
-Reencarnate, reencarnate en lo que pensás que debiste ser…
-No quiero ahora no…
-¿Después?
-No sé nada del después
-Nadie sabe nada…hagamos un después
El abre uno de los libros y le señala un poema, uno de Vinicius.
Ahora están leyéndolo juntos.
Para él: www.blogudo.blogspot.com (que me va a enseñar a linkear como corresponde)
miércoles, marzo 29, 2006
Historias de amor
Se vienen...
Inauguro con un favorito...
Anticipation.
I have been temperate always,
But I am like to be very drunk with your coming.
There have been times I feared to walk down the street
lest I should reel with the wine of you,
And jerk against my neighbours as they go by.
I am parched now, and my tongue is horrible in my mouth,
But my brain is noisy with the clash and gurgle of filling wine-cups.
Amy Lowel
Inauguro con un favorito...
Anticipation.
I have been temperate always,
But I am like to be very drunk with your coming.
There have been times I feared to walk down the street
lest I should reel with the wine of you,
And jerk against my neighbours as they go by.
I am parched now, and my tongue is horrible in my mouth,
But my brain is noisy with the clash and gurgle of filling wine-cups.
Amy Lowel
Vera Finkelstein en Google
Resultados de su búsqueda:
Escultora y pintora de Nüremberg, nacida en Colombia, cuatro hombres disputaron su paternidad al darse a conocer su obra...
Feminista retirada que murió en la horca por defender un viejo corpiño con aro y push up…
Creadora de espumante bebida verde para intoxicar hongos, hormigas y pulgones…
Inventora de los años veinte, hija de un inventor fracasado que descubrió el palo de amasar…
Diva, musa del escritor paraguayo Peter Soundstring. Inspiró en el año 1932 su póstuma obra “La silente diva y musa del escritor”…
Creadora en el año 2016 de la píldora “no va más” para jugadores compulsivos…
Fundadora del club femenino “Todas a él”…
Psicóloga, vidente, astróloga y amante del pintor escocés Richard O´Coon Junior. Solía posar para él en sus sillas de plástico flexiplest. Ver obras…
Politóloga más conocida por su frase “just one more time” para definir y condenar ciertas costumbres de políticos de la era…
Escritora de la columna “Lo hecho, hecho está” en la revista masculina “Lobos y corderos”…
Pesimista urbana desconocida por muchos y más conocida por su frase “si me gusta, seguro no lo tienen”…
Exitosa escritora de autoayuda. Posee varios libros, entre ellos la saga “La tostada caída” “Odas a las tostadas quemadas para siempre” "Raspando conocerás a tu alma" “Toda la sabiduría oriental en una mordida de tostada” “Una con dulce y otra con manteca” “Las tostadas te hablan”…
Escultora y pintora de Nüremberg, nacida en Colombia, cuatro hombres disputaron su paternidad al darse a conocer su obra...
Feminista retirada que murió en la horca por defender un viejo corpiño con aro y push up…
Creadora de espumante bebida verde para intoxicar hongos, hormigas y pulgones…
Inventora de los años veinte, hija de un inventor fracasado que descubrió el palo de amasar…
Diva, musa del escritor paraguayo Peter Soundstring. Inspiró en el año 1932 su póstuma obra “La silente diva y musa del escritor”…
Creadora en el año 2016 de la píldora “no va más” para jugadores compulsivos…
Fundadora del club femenino “Todas a él”…
Psicóloga, vidente, astróloga y amante del pintor escocés Richard O´Coon Junior. Solía posar para él en sus sillas de plástico flexiplest. Ver obras…
Politóloga más conocida por su frase “just one more time” para definir y condenar ciertas costumbres de políticos de la era…
Escritora de la columna “Lo hecho, hecho está” en la revista masculina “Lobos y corderos”…
Pesimista urbana desconocida por muchos y más conocida por su frase “si me gusta, seguro no lo tienen”…
Exitosa escritora de autoayuda. Posee varios libros, entre ellos la saga “La tostada caída” “Odas a las tostadas quemadas para siempre” "Raspando conocerás a tu alma" “Toda la sabiduría oriental en una mordida de tostada” “Una con dulce y otra con manteca” “Las tostadas te hablan”…
lunes, marzo 27, 2006
El aryentain que no miramos
Decido desempolvar a la inglesita que llevo adentro. Rindo exámen, me insertan en un nivel aceptable, voy a la primera clase. Todo muy bien, what´s your name y todo eso. Hora de desembolsar para comprar los libritos ad hoc. Me ubico en la fila, charlo con los nuevos compañeros, compran y se van. Me toca a mí. Nueva Compañerita se ubica a mi lado. Pido el libro, tengo la guita exacta, la chica se confunde y le entrega los libros a Nueva Compañerita. Le pago igual, total. Me da los libros a mí también, dice que se confundió, saca el ticket, me lo da y expende otro. Le doy el ticket a Nueva Compañerita que tiene cien pesos en la mano "se confundió, este es tu ticket". Lo rechaza, le da los cien, y dice " pero el vuelto de los cien pesos es mío". Como si en tanta confusión que ella causó por colarse, la quisiera afanar estilo nueve reinas. Lo único que me faltaba. Freud al rescate: proyección pura de Nueva Compañerita que se mandó la avivada y cree que todos son como ella. Que lindas las revelaciones del inconsciente.
sin capítulo ni nada (pero sí, Fastidio)
Vuelvo de hacer una compra (cualquiera diría que me sobra la guita de tanta compra, no. Es mi personaje temporal ama de casa, pero la licenciada está pujando por volver, maldito Jeckyl and Hyde...) y veo del lado interno, en la puerta de calle, a un chico: barbita trabajada, aro en la naríz, pantalones caídos. No atina con la llave, dos horas, le muestro la mía por el vidrio y no le importa, insiste (algo igual le debe pasar en la vida pero con su otro objeto contundente, vaya analogía). Sale.
Subo las escaleras. Sorpresa: en la puerta contigua un labrador cachorro así todo cuchi cuchi color té con leche que, desorientado, sale nomás a mi encuentro. Miro para abajo, casi me sale. Casi me sale el "hay coshita, bebé, blablabla", me lo guardo porque una mano lo agarra y lo mete para su cocina. Ella, ni me registra. "Hola" (hache, a , ele, a) mientras saco las llaves... Nada. Entrecierra.
En un milisegundo sale El Corto y espera, reacciono (todo transcurre demasiado rápido en el carril Analista Devenida Ama de Casa) "hola qué tal como estás". Con El Corto, los automatismos imperan, tanto, que a veces me siento vivendo una realidad paralela. Me mira como si lo hubiera estado esperando, responde en espejo, entro.
Guacha Fastidio, tiene el perro que yo quiero, que todos tienen y ni siquiera eso le ayuda a pronunciar h-o-l-a (ripit after mi). Qué me importa, lerolero, yo alguna vez cuando tenga casa y jardín y pueda corretear libremente voy a tener el mío, o sea nunca.
Encuesta de Hoy: Habilidad comunicacional.
La gente que no saluda no saluda porque...
a) Es maleducada...¿Saludar implica una buena educación? ¿Qué es "la buena educación"?
b) Se trata de una nueva generaciòn, la MTV Generation ¿No saludan porque necesitan de estìmulos persistentes? ¿Un video con mi mano a un lado y al otro en fast foward serìa de utilidad? ¿Quizàs acompañar el gesto con una danza al estilo Madonna, con malla rosa y cuerpo de baile incluìdo?
c)¿O se trata de una diosa y su alto pedestal le impide inclinar la cabeza hacia abajo (cual chiste de mafalda y el hombre diciendo "mèdico" desde arriba)?
ch) ¿O el saludo es tan sòlo una especie de jerga anticuada, un còdigo añejo sòlo preservado ante situaciones extremas?
d) ¿Acaso el saludo està sobrevalorado por mi generaciòn (treinta y...)?
e) ¿El saludo puede ser significado en forma individual y no unìvoca?
Subo las escaleras. Sorpresa: en la puerta contigua un labrador cachorro así todo cuchi cuchi color té con leche que, desorientado, sale nomás a mi encuentro. Miro para abajo, casi me sale. Casi me sale el "hay coshita, bebé, blablabla", me lo guardo porque una mano lo agarra y lo mete para su cocina. Ella, ni me registra. "Hola" (hache, a , ele, a) mientras saco las llaves... Nada. Entrecierra.
En un milisegundo sale El Corto y espera, reacciono (todo transcurre demasiado rápido en el carril Analista Devenida Ama de Casa) "hola qué tal como estás". Con El Corto, los automatismos imperan, tanto, que a veces me siento vivendo una realidad paralela. Me mira como si lo hubiera estado esperando, responde en espejo, entro.
Guacha Fastidio, tiene el perro que yo quiero, que todos tienen y ni siquiera eso le ayuda a pronunciar h-o-l-a (ripit after mi). Qué me importa, lerolero, yo alguna vez cuando tenga casa y jardín y pueda corretear libremente voy a tener el mío, o sea nunca.
Encuesta de Hoy: Habilidad comunicacional.
La gente que no saluda no saluda porque...
a) Es maleducada...¿Saludar implica una buena educación? ¿Qué es "la buena educación"?
b) Se trata de una nueva generaciòn, la MTV Generation ¿No saludan porque necesitan de estìmulos persistentes? ¿Un video con mi mano a un lado y al otro en fast foward serìa de utilidad? ¿Quizàs acompañar el gesto con una danza al estilo Madonna, con malla rosa y cuerpo de baile incluìdo?
c)¿O se trata de una diosa y su alto pedestal le impide inclinar la cabeza hacia abajo (cual chiste de mafalda y el hombre diciendo "mèdico" desde arriba)?
ch) ¿O el saludo es tan sòlo una especie de jerga anticuada, un còdigo añejo sòlo preservado ante situaciones extremas?
d) ¿Acaso el saludo està sobrevalorado por mi generaciòn (treinta y...)?
e) ¿El saludo puede ser significado en forma individual y no unìvoca?
Fifólogos Contemporáneos
Hoy se inaugura un nuevo espacio en Alighieri.
Sin más, vayamos al punto:
"Amar provoca la formación de callos en las bolas"
Sin más, vayamos al punto:
"Amar provoca la formación de callos en las bolas"
Dr. Love, fifólogo contemporáneo
domingo, marzo 26, 2006
-Nu seee, no quierooo, no seee....
-¿Por qué no querés?-dulcemente pero a punto de perder los estribos-¿Es por eso de que te arde...de que te duele?
-No, no quiero, no seeee...No teeengo ganas...
-QUE?! Tengo que estar con mi novia una vez por año, nomás, eh?!!!!
Una vez que tenemos el deptartamento, que estamos solos, que tu hermano se fue...QUE?!
-AY!!!! No!!! No seeeeee ...
Jamás se escucharon los atronadores gritos de satisfacción, jamás los rasguños contra la pared... Ni siquiera un chillidito ahogado con la almohada. Sólo sé que días después Dr. Love entró en este sagrado recinto de meditación y, mientras esta fiel escriba no atinaba a darle a la tecla de back space, notificó:
-Sonamos! Ahora Fastidio decidió llenar el vacío sexual con un perrito…el cual goza de algunos grititos y arrumacos….
Hoy 27 de Marzo, aún resuenan los frutos del resto de su libido, destinada a putear al Corto en las horas leves de una madrugada abstinente.
Ah, me olvidaba, también descubrí que se compró un pajarito.
Nota del autor: Desde la producción estamos tratando de hacer posible la compra de un “magni-ear” con el objeto de capitalizar el estudio de especímenes deprivados.
No fueron dañados vasos en la conducción de este experimento
-Sonamos! Ahora Fastidio decidió llenar el vacío sexual con un perrito…el cual goza de algunos grititos y arrumacos….
Hoy 27 de Marzo, aún resuenan los frutos del resto de su libido, destinada a putear al Corto en las horas leves de una madrugada abstinente.
Ah, me olvidaba, también descubrí que se compró un pajarito.
Nota del autor: Desde la producción estamos tratando de hacer posible la compra de un “magni-ear” con el objeto de capitalizar el estudio de especímenes deprivados.
No fueron dañados vasos en la conducción de este experimento
(y un perro que no conozco está recibiendo algunas caricias de más)
jueves, marzo 23, 2006
"Fastidio, Hollywood es pequeño para tí (Parte III)"
-No, mi amor, no-explicó paciente Dr. Love mientras sostenía el volante ante los embates del empedrado.
-Entonces QUE? Por el amorrr de diosssss????!!!!
-El novio le pedía, le rogaba, le decía....
Y contenido, a punto de estallar, soltó imitando la voz suplicante:
-“Pero si nos queremos, acaso no es lindo???? Estamos sólos....¡¿ cuándo estamos solos?...
¡ ¡¿ qué?! ¡¿no puedo estar solo con mi novia???¡¡¡¿ no es lindo acaso hacer el amor?!!!"…- Me explicó reteniendo y eligiendo el sabor de cada palabra.
Pero lo obligaba a más ¿cómo era entonces que había escuchado tanto tiempo?. Lo sentía en las entrañas: una verdad lo suficientemente oscura y retorcida exigía ser liberada de su prisión.
-No, simplemente el novio insistiendo de varias maneras: dulce, imperativo, caprichoso... debe tener la misma edad- concluyente
-Pero ella decía algo, yo escuché los chillidos ¡Contáme por favooorrrr!. Lo necesito.
-Eso, simplemente...y... y que ella le decía...
-¿Qué? ¿qué le decía?... -Era importante lograr asir alguna verbalización de Fastidio, eso cooperaría a profundizar en el perfil imaginado, descubrir al ser humano detrás de la cara de culo y construír desde una buena base una certeza, aunque fuera sólo una, luego de tantas suposiciones, Fastidio ¿era maleducada o simplemente una pendeja? ¿trastorno de personalidad o anestesia sexual? ¿Personalidades múltiples o... sólo eso que veíamos? ¿realmente se creía una diva o era sólo una estratagema que enmascaraba a un ser vulnerable e indefenso? Se agolpaban los interrogantes, se abarrotaban ideas que rápidamente eran descartadas...
Era evidente. Necesitaba más data, y el portador se hacía rogar como si cuidara un preciado objeto con el velo del secreto profesional...un profesional del vaso contra la pared, je.
Luego de múltiples torturas verbales, confesó.
-Bueno...Fastidio, por toda respuesta a los ruegos, decía...
Quedate para leer, ahora sí, "Fastidio, Hollywood es pequeño para tí. Parte Final."
Auspician este espacio "Ojotas Amigas"
, que sí podrían llegar a ver el final porque otras nuevitas lograron poner su huella en el deseo... Oh, creo que no. Bueno, me confirman que no. Mala suerte.
-Entonces QUE? Por el amorrr de diosssss????!!!!
-El novio le pedía, le rogaba, le decía....
Y contenido, a punto de estallar, soltó imitando la voz suplicante:
-“Pero si nos queremos, acaso no es lindo???? Estamos sólos....¡¿ cuándo estamos solos?...
¡ ¡¿ qué?! ¡¿no puedo estar solo con mi novia???¡¡¡¿ no es lindo acaso hacer el amor?!!!"…- Me explicó reteniendo y eligiendo el sabor de cada palabra.
Pero lo obligaba a más ¿cómo era entonces que había escuchado tanto tiempo?. Lo sentía en las entrañas: una verdad lo suficientemente oscura y retorcida exigía ser liberada de su prisión.
-No, simplemente el novio insistiendo de varias maneras: dulce, imperativo, caprichoso... debe tener la misma edad- concluyente
-Pero ella decía algo, yo escuché los chillidos ¡Contáme por favooorrrr!. Lo necesito.
-Eso, simplemente...y... y que ella le decía...
-¿Qué? ¿qué le decía?... -Era importante lograr asir alguna verbalización de Fastidio, eso cooperaría a profundizar en el perfil imaginado, descubrir al ser humano detrás de la cara de culo y construír desde una buena base una certeza, aunque fuera sólo una, luego de tantas suposiciones, Fastidio ¿era maleducada o simplemente una pendeja? ¿trastorno de personalidad o anestesia sexual? ¿Personalidades múltiples o... sólo eso que veíamos? ¿realmente se creía una diva o era sólo una estratagema que enmascaraba a un ser vulnerable e indefenso? Se agolpaban los interrogantes, se abarrotaban ideas que rápidamente eran descartadas...
Era evidente. Necesitaba más data, y el portador se hacía rogar como si cuidara un preciado objeto con el velo del secreto profesional...un profesional del vaso contra la pared, je.
Luego de múltiples torturas verbales, confesó.
-Bueno...Fastidio, por toda respuesta a los ruegos, decía...
Quedate para leer, ahora sí, "Fastidio, Hollywood es pequeño para tí. Parte Final."
Auspician este espacio "Ojotas Amigas"
, que sí podrían llegar a ver el final porque otras nuevitas lograron poner su huella en el deseo... Oh, creo que no. Bueno, me confirman que no. Mala suerte.
Flash superfluo antes del Gran Final
Interrumpimos los capítulos de ...
"Fastidio, Hollywood es pequeño para tí (parte III)"
para anunciar que hemos captado en forma exclusiva, las fotos inéditas de famosas mallas piqueteras, las cuales se niegan a negociar su retirada...vamos con las imágenes...
"Fastidio, Hollywood es pequeño para tí (parte III)"
para anunciar que hemos captado en forma exclusiva, las fotos inéditas de famosas mallas piqueteras, las cuales se niegan a negociar su retirada...vamos con las imágenes...
martes, marzo 21, 2006
Fastidio, Hollywood es pequeño para tí (parte II)
Como les decía, algo brutal impactó en mis pupilas, una imagen feróz: allí estaba él, mi bienamado, mi inigualable media naranja, mi enaltecido Dr. Love ¡Con la oreja en un vaso! ¡Y el vaso contra la pared! ¡La sagrada pared de nuestra recámara!. En un principio atiné a gritar "¡Pero vos no me dej....!" Subió y bajó el brazo con su inmensa y apaciguadoras mirada esmeralda "Shhh!!!". Sólo en aras del psicoanálisis y sólo, para probar una ferviente hipótesis ("Fastidio va a coger ¡y nos va a saludar!") decidí sentarme paciente en la cama y esperar... pero sin retirar de mi rostro la señal de ofensa.
Como buena investigadora, puedo esperar si el resultado lo amerita...Pero como buena investigadora necesito algo de incentivo, motivación, según la pseudo psicología norteamericana, o sea que, para distraerme, dejé vagar mi mente por una pradera llena de mariposas y flores...¡y Dr. Love en ruleros barriendo la vereda!!!!...
Inquisición, intercambio de miradas, nada... seguía con el vaso.
Disimuladamente me recosté un poco, para descansar, con el almohadón cerca de la pared, la comodidad era necesaria para la empresa...Percibí murmullos, sólo la voz desentonada, casi sin aliento, concheta y chillona...Otra voz más grave apostillaba frases célebres, la voz de un tenor netamente distinto a la del Corto, "su novio", pensé. Pero nada. Hasta que Dr. Love, suavemente, riendo sabiéndose poseedor de la verdad absoluta, dejó el vaso en la mesita de luz. Teníamos que salir, entonces propuso esperar hasta el auto ¡Era grave!. Yo saltaba a su alrededor como un cachorro esperando su hueso, "shhh", me imploraba con su semisonrisa, claro, como él había escuchado, ellos podían también, lógico, muy cierto. Me exigí compostura, pero la excitación me desbordaba.
En el auto, primero, osé recriminar la acusación "vieja chusma" y responder con datos fidedignos y recientes, pero mi ansiedad científica pujaba febrilmente contra mi chancletudo ego lastimado "Y? Fastidio...digo...ellos...¡¡¡¿cogían?!!!". Allí, en el humilde y falluto pero querido tres puertas, Dr. Love expuso una brillante pero increíble refutación de la ansiada hipótesis.
Nuestros auspiciantes quieren otro bloque de Fastidio, o sea queee....
¡Lloren chicos, lloren por la pronta llegada de "Fastidio, Hollywood es pequeño para tí (Parte III)"
Como buena investigadora, puedo esperar si el resultado lo amerita...Pero como buena investigadora necesito algo de incentivo, motivación, según la pseudo psicología norteamericana, o sea que, para distraerme, dejé vagar mi mente por una pradera llena de mariposas y flores...¡y Dr. Love en ruleros barriendo la vereda!!!!...
Inquisición, intercambio de miradas, nada... seguía con el vaso.
Disimuladamente me recosté un poco, para descansar, con el almohadón cerca de la pared, la comodidad era necesaria para la empresa...Percibí murmullos, sólo la voz desentonada, casi sin aliento, concheta y chillona...Otra voz más grave apostillaba frases célebres, la voz de un tenor netamente distinto a la del Corto, "su novio", pensé. Pero nada. Hasta que Dr. Love, suavemente, riendo sabiéndose poseedor de la verdad absoluta, dejó el vaso en la mesita de luz. Teníamos que salir, entonces propuso esperar hasta el auto ¡Era grave!. Yo saltaba a su alrededor como un cachorro esperando su hueso, "shhh", me imploraba con su semisonrisa, claro, como él había escuchado, ellos podían también, lógico, muy cierto. Me exigí compostura, pero la excitación me desbordaba.
En el auto, primero, osé recriminar la acusación "vieja chusma" y responder con datos fidedignos y recientes, pero mi ansiedad científica pujaba febrilmente contra mi chancletudo ego lastimado "Y? Fastidio...digo...ellos...¡¡¡¿cogían?!!!". Allí, en el humilde y falluto pero querido tres puertas, Dr. Love expuso una brillante pero increíble refutación de la ansiada hipótesis.
Nuestros auspiciantes quieren otro bloque de Fastidio, o sea queee....
¡Lloren chicos, lloren por la pronta llegada de "Fastidio, Hollywood es pequeño para tí (Parte III)"
Fastidio, Hollywood es pequeño para tí (parte I)
Ya desde Friends más o menos sabíamos que el tema de los vecinos es una construcción inigualable a la hora de divertirse fácil y gratis. Bueno, nosotros lo sabemos desde que decidimos mudarnos a este departamento viejo (época colonial según el administrador, exageración para no pagar una de las paredes destrozadas por múltiples deficiencias) de dos pisos y un puñado de seres humanos que se escuchan fácilmente. En Alighieri, hoy le toca a Fastidio. Sí amigos, somos así, nos gusta bautizar a lo incognoscible, es un acto empalagoso y altamente creativo de esta pareja. Ya habíamos tenido en la mira y en otras épocas a alguien tan críptico como La Culona, pero en Fastidio era sólo el comienzo para lo que vino después.
Le calculábamos diecisiete años, o por ahí, adolescente, antipática, típico casquito, anteojos de marco blanco, jeans caídos y trompita que no atina ni a responder con un hola al buenos días de nuestros treinta y pico. Algunas tardes, su delgada persona nos ofrecía cual glamour hollywoodense su frente y espalda, meneando un porte inexistente y erróneamente creído de ser portado, detrás de su hermano El Corto, quien sí saluda y una vez (con mucho recelo), nos prestó por un día una escalera llamada "no es mía, es del propietario". El Corto tiene arranques fastuosos, le gusta la música ochentosa (algo que podría hablar bien de sus veintipico aunque no logramos descifrar el número) pero, hay algo que no cuaja: escucha sólo el comienzo de "Billy Jean" un minuto, para luego repetir la estrategia..¡diez veces más!. Al principio pensamos que ensayaba una coreografía estilo felíz domingo, pero no...porque vinieron los eternos primeros segundos de "Mambo number five" durante una hora de reloj. Lástima, era lindo imaginar los pasitos.
Pero volvamos a Fastidio. Las paredes nos separaban, pero sólo nos revelaban su presencia las puteadas a su hermano en la habitación (que linda con la nuestra), un grito desde el baño "poopaaá (con la cadencia caprichosa) cuando van a arreglar el agoaaa!!!!" y los múltiples baños de inmersión para potenciar sus aires de Cleopatra. Hasta que una vez, luego de escuchar la aguda e insistente conchetéz de su voz decidí osar poner la oreja, Dr. Love, por supuesto ofuscado, me instó a abandonar tal actitud en aras del don de gente, y aunque traté de argumentar con mi costado curioso de analista, el famoso y explotado "poner la oreja" y hasta la invención de una posible pulsión auditiva, nada lo convenció, ofendiéndome con la insinuación: "me faltaban los ruleros y la escoba".
Pero no quedó así. Aquella tarde de domingo, llegué de hacer una compra, subí las escaleras y lo ví al Corto salir con su bici. Luego, en el baño, sentí los acordes poseídos de la marcha adolescente y dos voces: masculina y femenina. Mientras apretaba el cansino botón pensé "al fin, Fastidio va a coger ¡y nos va a saludar!". Camino a la habitación, es decir, treinta centímetros después, ví algo que quedará grabado para siempre....
Si querés saber más, leé el próximo capítulo: Fastidio, Hollywood es pequeño para tí . Parte II"
Le calculábamos diecisiete años, o por ahí, adolescente, antipática, típico casquito, anteojos de marco blanco, jeans caídos y trompita que no atina ni a responder con un hola al buenos días de nuestros treinta y pico. Algunas tardes, su delgada persona nos ofrecía cual glamour hollywoodense su frente y espalda, meneando un porte inexistente y erróneamente creído de ser portado, detrás de su hermano El Corto, quien sí saluda y una vez (con mucho recelo), nos prestó por un día una escalera llamada "no es mía, es del propietario". El Corto tiene arranques fastuosos, le gusta la música ochentosa (algo que podría hablar bien de sus veintipico aunque no logramos descifrar el número) pero, hay algo que no cuaja: escucha sólo el comienzo de "Billy Jean" un minuto, para luego repetir la estrategia..¡diez veces más!. Al principio pensamos que ensayaba una coreografía estilo felíz domingo, pero no...porque vinieron los eternos primeros segundos de "Mambo number five" durante una hora de reloj. Lástima, era lindo imaginar los pasitos.
Pero volvamos a Fastidio. Las paredes nos separaban, pero sólo nos revelaban su presencia las puteadas a su hermano en la habitación (que linda con la nuestra), un grito desde el baño "poopaaá (con la cadencia caprichosa) cuando van a arreglar el agoaaa!!!!" y los múltiples baños de inmersión para potenciar sus aires de Cleopatra. Hasta que una vez, luego de escuchar la aguda e insistente conchetéz de su voz decidí osar poner la oreja, Dr. Love, por supuesto ofuscado, me instó a abandonar tal actitud en aras del don de gente, y aunque traté de argumentar con mi costado curioso de analista, el famoso y explotado "poner la oreja" y hasta la invención de una posible pulsión auditiva, nada lo convenció, ofendiéndome con la insinuación: "me faltaban los ruleros y la escoba".
Pero no quedó así. Aquella tarde de domingo, llegué de hacer una compra, subí las escaleras y lo ví al Corto salir con su bici. Luego, en el baño, sentí los acordes poseídos de la marcha adolescente y dos voces: masculina y femenina. Mientras apretaba el cansino botón pensé "al fin, Fastidio va a coger ¡y nos va a saludar!". Camino a la habitación, es decir, treinta centímetros después, ví algo que quedará grabado para siempre....
Si querés saber más, leé el próximo capítulo: Fastidio, Hollywood es pequeño para tí . Parte II"
lunes, marzo 20, 2006
Retorno ( a lo Jones)
Libros leídos: 4
Libros que considero una bosta y que recién empecé a leer: 2
Mallas compradas a Dr. Love: 2
Mallas abandonadas por Dr. Love: 0
Lágrimas lloradas: UF!
Pelíciulas vistas: 3
Niños, bebés y embarazadas en la playa: millones...shit (los odio...sanamente eh)
Sueños escabrosos: 5...y más
Lluvia: 5 días
Padres egoístas que no pueden jugar con la arena y mirar el mar más de cinco minutos: más del 50%
Reposiciones de Bridget Jones: 3
Ver El diario de Bridget Jones: 3
Eso lo explica todo, no?
Happy happy Wellcome to meeeee
Libros que considero una bosta y que recién empecé a leer: 2
Mallas compradas a Dr. Love: 2
Mallas abandonadas por Dr. Love: 0
Lágrimas lloradas: UF!
Pelíciulas vistas: 3
Niños, bebés y embarazadas en la playa: millones...shit (los odio...sanamente eh)
Sueños escabrosos: 5...y más
Lluvia: 5 días
Padres egoístas que no pueden jugar con la arena y mirar el mar más de cinco minutos: más del 50%
Reposiciones de Bridget Jones: 3
Ver El diario de Bridget Jones: 3
Eso lo explica todo, no?
Happy happy Wellcome to meeeee
domingo, marzo 05, 2006
Gangsta Ways
Estimadísimos Lectores:
Empacando para irnos por 15 días a un lugar que nos ofrecieron, descubrí que Dr. Love se ha encariñado demasiado con unas mallas muy particulares de los años ochenta y que, lo que es peor, no tiene otras, y además, lo que es aún más sórdido y demencial: las ama!!
Una es a cuadros grandes ¡en colores pastel!!!!, otra con flores azules y amarillas ya desdibujadas por el tiempo y la sal.... y otra... ¡¡¡¡tipo zunga pero en short mínimo! ¡azul marino! Oh-my-god!!!!....Ya logré deshacerme de su piyamita-yogging amado por años (muejejje...parodiando a una amiga...) ahora les toca a estas chicas, que en un tironeo no le pude sacar. Me desafió: Tirará las actuales ( con ceremonias de despedida: última zambullida) pero a cambio quiere otras que le gusten, no esas moderrrrnas hasta las rodillas, y que please, se sequen rápido, sino, continuará con las bellísimas y casi sin elástico, chicas de los eighties.
Me despido de ustedes hasta dentro de unos quince días cuando volvamos con el mar en nuestras retinas...
Vera Finkelstein
Empacando para irnos por 15 días a un lugar que nos ofrecieron, descubrí que Dr. Love se ha encariñado demasiado con unas mallas muy particulares de los años ochenta y que, lo que es peor, no tiene otras, y además, lo que es aún más sórdido y demencial: las ama!!
Una es a cuadros grandes ¡en colores pastel!!!!, otra con flores azules y amarillas ya desdibujadas por el tiempo y la sal.... y otra... ¡¡¡¡tipo zunga pero en short mínimo! ¡azul marino! Oh-my-god!!!!....Ya logré deshacerme de su piyamita-yogging amado por años (muejejje...parodiando a una amiga...) ahora les toca a estas chicas, que en un tironeo no le pude sacar. Me desafió: Tirará las actuales ( con ceremonias de despedida: última zambullida) pero a cambio quiere otras que le gusten, no esas moderrrrnas hasta las rodillas, y que please, se sequen rápido, sino, continuará con las bellísimas y casi sin elástico, chicas de los eighties.
Me despido de ustedes hasta dentro de unos quince días cuando volvamos con el mar en nuestras retinas...
Vera Finkelstein
viernes, marzo 03, 2006
Just the way you are...
Como no me las ingenié para usar el "castpost", la escribo...Si la conocen, mejor...
Habla de nuestro amor...tengo una lista que armamos...Después se las paso...
Por ahora, con la lluvia...
Don’t go changing, to try and please me
You never let me down before
Don’t imagine you’re too familiar
And I don’t see you anymore
I wouldn’t leave you in times of trouble
We never could have come this far
I took the good times, I’ll take the bad timesI’ll take you just the way you are
Don’t go trying some new fashion
Don’t change the color of your hair
You always have my unspoken passion
Although I might not seem to care
I don’t want clever conversation
I never want to work that hard
I just want someone that I can talk to
I want you just the way you are.
I need to know that you will always be
The same old someone that I knew
What will it take till you believe in me
The way that I believe in you.
I said I love you and that’s foreverAnd this I promise from the heart
I could not love you any better
I love you just the way you are
Habla de nuestro amor...tengo una lista que armamos...Después se las paso...
Por ahora, con la lluvia...
Don’t go changing, to try and please me
You never let me down before
Don’t imagine you’re too familiar
And I don’t see you anymore
I wouldn’t leave you in times of trouble
We never could have come this far
I took the good times, I’ll take the bad timesI’ll take you just the way you are
Don’t go trying some new fashion
Don’t change the color of your hair
You always have my unspoken passion
Although I might not seem to care
I don’t want clever conversation
I never want to work that hard
I just want someone that I can talk to
I want you just the way you are.
I need to know that you will always be
The same old someone that I knew
What will it take till you believe in me
The way that I believe in you.
I said I love you and that’s foreverAnd this I promise from the heart
I could not love you any better
I love you just the way you are
jueves, marzo 02, 2006
Terapia III
Leer frases célebres...
La que me impactó más:
Donde hay sufrimiento,hay suelo sagrado. Oscar Wilde
Cuando se la dije a una amiga ésta me contestó "porque el dolor tiene mucha materia prima...además nadie nos puede decir cómo o por quién sufrir...". Eso me dió otras ideas, pero en realidad pienso que lo que quiso decir Oscar es que nadie pisotea en ese suelo así nomás, no cualquiera accede, hay que silenciarse, respetarlo, o entrar de la manera más dulce...
No hay árbol al que el viento no haya sacudido. Proverbio hindú
Quien tiene algo porqué vivir, es capaz de soportar cualquier cómo. Nietzsche
El amor consiste en sentir que el ser sagrado late dentro del ser querido. Platón
Si quieres conocer a una persona,no le preguntes lo que piensa sino lo que ama. San Agustín
El que ha conocido sólo a su mujer y la ha amado,sabe más de mujeres que el que ha conocido mil. Leon Tolstoi
Cualquiera puede simpatizar con las penas de un amigo, simpatizar con sus éxitos requiere una naturaleza más elevada. Oscar Wilde
El futuro del mundo pende del aliento de los niños que van a la escuela. Talmud
Quizás la única educación posible sea esta:estar lo bastante seguro de una cosa para atreverse a decírsela a un niño. G. K. Chesterton
Nada hay más poderoso que una idea a la que ha llegado su momento. Víctor Hugo
Tendremos que arrepentirnos en esta generación no tanto de las acciones de la gente perversa sino de los pasmosos silencios de la gente buena. M. Luther King
Quien se para a llorar, quien se lamenta contra la piedra hostil del desaliento,quien se pone a otra cosa que no sea el combate, no será un vencedor, será un vencido lento. Miguel Hernández
La que me impactó más:
Donde hay sufrimiento,hay suelo sagrado. Oscar Wilde
Cuando se la dije a una amiga ésta me contestó "porque el dolor tiene mucha materia prima...además nadie nos puede decir cómo o por quién sufrir...". Eso me dió otras ideas, pero en realidad pienso que lo que quiso decir Oscar es que nadie pisotea en ese suelo así nomás, no cualquiera accede, hay que silenciarse, respetarlo, o entrar de la manera más dulce...
No hay árbol al que el viento no haya sacudido. Proverbio hindú
Quien tiene algo porqué vivir, es capaz de soportar cualquier cómo. Nietzsche
El amor consiste en sentir que el ser sagrado late dentro del ser querido. Platón
Si quieres conocer a una persona,no le preguntes lo que piensa sino lo que ama. San Agustín
El que ha conocido sólo a su mujer y la ha amado,sabe más de mujeres que el que ha conocido mil. Leon Tolstoi
Cualquiera puede simpatizar con las penas de un amigo, simpatizar con sus éxitos requiere una naturaleza más elevada. Oscar Wilde
El futuro del mundo pende del aliento de los niños que van a la escuela. Talmud
Quizás la única educación posible sea esta:estar lo bastante seguro de una cosa para atreverse a decírsela a un niño. G. K. Chesterton
Nada hay más poderoso que una idea a la que ha llegado su momento. Víctor Hugo
Tendremos que arrepentirnos en esta generación no tanto de las acciones de la gente perversa sino de los pasmosos silencios de la gente buena. M. Luther King
Quien se para a llorar, quien se lamenta contra la piedra hostil del desaliento,quien se pone a otra cosa que no sea el combate, no será un vencedor, será un vencido lento. Miguel Hernández
Terapia II
Un persa de dos meses estiraba la garra, el objetivo: una jaula con loros vecina. Entré. Cansado de lo obviamente imposible, se divertía con la cola de un compañero siamés, eran cinco, uno de ellos gemía en un pequeño entrepiso de madera improvisado, otro trepaba y lo retaba, el maullido cesaba, hasta que volvía a comenzar.
-Estoy muy triste... ¿Puedo mirarlos un rato?
miércoles, marzo 01, 2006
Pride and Prejudice...
Nos dejan entrar a través de las pesadas puertas y ventanas de las casas del 1800 en Inglaterra.
Una inempestiva entrada nos permitirá conocer a cinco hermanas que revolotean como mariposas agitadas, de diferente carácter, los ojos orgullosos de Lizzy, la bella y en apariencia distante Jane, la impulsiva Lydia, la desenfocada pianista Mary, la menor y curiosa Kitty...La amiga que aparece como casi imaginaria de Elizabeth, Charlotte, el opuesto, que representa los valores feministas de la época.
La imágenes que capturaron mi corazón: Elizabeth girando en la hamaca de su casa, sus ojos cerrados al sol que acaparan la pantalla, su falda volando al borde del acantilado, la primera declaración de amor de Mr. Darcy: ``In vain have I struggled. It will not do. My feelings will not be repressed. You must allow me to tell you how ardently I admire and love you. ( a pesar de buscar y buscar no pude encontrar el guión de la película...en fin, este es del libro). Esos azules, melancólicos y desesperados ojos de Mr. Darcy, su solitaria mano izquierda, que busca ser besada, caminando en la bruma de la mañana...
Gracias por hacerme olvidar el dolor por una tarde, por dos horas...
domingo, febrero 26, 2006
My Huckleberry friend
Two drifters, off to see the world
There's such a lot of world to see
We're after the same rainbow's end, waitin' 'round the bend
My huckleberry friend, moon river, and me
Moon River (Andy Williams)
Vivir
Son pocas cosas las que me mantienen viva ahora. En gran parte mi compañero, a quien amo inmensamente, más allá de todo. Nos han pasado cosas grandes juntos, hechos que prueban el amor...o lo destruyen.
Y está esto de escribir, dos, tres cosas al mismo tiempo, no importa...Es lo que siempre supe hacer.
Después no hay mucho. El resto...me hace mierda. Mi abuela que proclamaba que iba a ser bisabuela a los noventa, todos mis seres queridos destrozados, todos los que me llamaban impacientes. También me carcome Alighieri, de a poquito, como la baba de un caracol: alguien de personal que llama para pedir "el papel", el papel..ja, ni se animan a decir partida de defunción ¡Ni nosotros la tenemos! y ellos ya la están pidiendo...meros procedimientos burocráticos, no sea que venga un auditor y no les crea que a la psicóloga esa se le murió la hija a término de un embarazo, no. Y también ellas, las psicólogas, las que se dedicaron a hacerme la vida imposible, seguramente estén haciendo (como las he escuchado con otra persona) las interpretaciones más salvajes sobre mi caso, todo tiene su revés freudiano, así de brutas son como para no conocer que Freud también le daba gran importancia a la presencia del azar, "la contingencia" decía él, la puta, esquiva, mera y asqueosa contingencia, que nos tocó a nosotros, y a nuestra hija.
Pero vivir es así, me repito día a día, pero me ganan las fotos de la pesadilla, vivir es así loca, cuesta arriba cuesta abajo, el juego de la vida: avanzás dos casilleros, retrocedés diez. Ya va a pasar, el consuelo de los padres ¿Pero qué consuelo tienen los padres frente a la muerte de un hijo?
Y está esto de escribir, dos, tres cosas al mismo tiempo, no importa...Es lo que siempre supe hacer.
Después no hay mucho. El resto...me hace mierda. Mi abuela que proclamaba que iba a ser bisabuela a los noventa, todos mis seres queridos destrozados, todos los que me llamaban impacientes. También me carcome Alighieri, de a poquito, como la baba de un caracol: alguien de personal que llama para pedir "el papel", el papel..ja, ni se animan a decir partida de defunción ¡Ni nosotros la tenemos! y ellos ya la están pidiendo...meros procedimientos burocráticos, no sea que venga un auditor y no les crea que a la psicóloga esa se le murió la hija a término de un embarazo, no. Y también ellas, las psicólogas, las que se dedicaron a hacerme la vida imposible, seguramente estén haciendo (como las he escuchado con otra persona) las interpretaciones más salvajes sobre mi caso, todo tiene su revés freudiano, así de brutas son como para no conocer que Freud también le daba gran importancia a la presencia del azar, "la contingencia" decía él, la puta, esquiva, mera y asqueosa contingencia, que nos tocó a nosotros, y a nuestra hija.
Pero vivir es así, me repito día a día, pero me ganan las fotos de la pesadilla, vivir es así loca, cuesta arriba cuesta abajo, el juego de la vida: avanzás dos casilleros, retrocedés diez. Ya va a pasar, el consuelo de los padres ¿Pero qué consuelo tienen los padres frente a la muerte de un hijo?
miércoles, febrero 22, 2006
Ya vuelvo...
Me voy por cinco días a buscar la foto de mi profile. Y a descansar.
A tocar el pasto con las manos, a sentir olor a lluvia, a acariciar el lomo de los perros.
A leer sentada apoyada en el tronco de algún árbol generoso. A caminar y ver el atardecer. A escuchar únicamente cantos y que Dr. Love me diga el nombre de su dueño (él es de esos que no mata a las arañas, las deja en libertad)
A caminar en patas por debajo los árboles frutales.
Vamos a probar esta cura.
Gracias por estar, a los que están en silencio y a los que hablan.
A tocar el pasto con las manos, a sentir olor a lluvia, a acariciar el lomo de los perros.
A leer sentada apoyada en el tronco de algún árbol generoso. A caminar y ver el atardecer. A escuchar únicamente cantos y que Dr. Love me diga el nombre de su dueño (él es de esos que no mata a las arañas, las deja en libertad)
A caminar en patas por debajo los árboles frutales.
Vamos a probar esta cura.
Gracias por estar, a los que están en silencio y a los que hablan.
El trabajo más difícil
Siento que no quiero desvirtuar el sentido de este blog, que era otro, no el actual obviamente. Pero como escribir me hace bien, lo hago, aunque sé que no debería. La otra vez una amiga me trajo algo que le escribí en un cuaderno que le regalé, hace tiempo, cuando estudiábamos el arte de la poesía. Decía algo así como que un poeta debe transitar el dolor pero no escribir durante su proceso, sino en su salida, así se podrá trabajar el poema. Eso me ayudó. El cuaderno era de esos con dibujos en la tapa (tipo Gloria) y le había dejado el ticket del precio, ella me mostró que decía un peso y que abajo en rojo yo le había puesto "un poeta vale más"...me hizo reír...
El trabajo que hago ahora es de duelo, es el más difícil, porque cuando llega la ola de dolor y tristeza, te patinás en el fondo y no sabés cuándo va a dejarte salir. Pero sé que termina.
Escribir es la única forma que conozco de curarme las heridas, desde hace mucho.
A la mañana temprano el dolor es más agudo, creo que porque te levantás y pensás otro día más sin ella, de nuevo a confrontar la realidad, y tachar los minutos y las horas, como un preso del silencio. Entonces busqué algo que hacer a la mañana: paso los cuadernos que había escrito estando en Alighieri, registrando todo, aprendiendo algo. Hay casos, pacientes, historias...Desde el 2004 en adelante....Son cinco cuadernos de cuarenta y ocho hojas. Recién voy por el primero.
El trabajo que hago ahora es de duelo, es el más difícil, porque cuando llega la ola de dolor y tristeza, te patinás en el fondo y no sabés cuándo va a dejarte salir. Pero sé que termina.
Escribir es la única forma que conozco de curarme las heridas, desde hace mucho.
A la mañana temprano el dolor es más agudo, creo que porque te levantás y pensás otro día más sin ella, de nuevo a confrontar la realidad, y tachar los minutos y las horas, como un preso del silencio. Entonces busqué algo que hacer a la mañana: paso los cuadernos que había escrito estando en Alighieri, registrando todo, aprendiendo algo. Hay casos, pacientes, historias...Desde el 2004 en adelante....Son cinco cuadernos de cuarenta y ocho hojas. Recién voy por el primero.
lunes, febrero 20, 2006
Cómo seguir si este cielo que miré era esperándola a ella?
La escenas se repiten como un sueño: la ropita que compré y lavé, las veces que alcé una batita para ver cómo sería alzarla a ella, los juguetes y los libros que quise que ella leyera algún día.
Cuando pasaba un colectivo y depedía el humo negro no respiraba un segundo para que no le llegara a ella. Dejé de fumar (ahore retomé) ni una gota de alcohol nunca, ni en un brindis de navidad o año nuevo. Las canciones que escuchó con mis auriculares, se movía, creo que le gustaban...
Todos la esperaban, yo la esperaba, las últimas semanas no podía hacer nada, sólo esperarla.
No me resigno a que se haya ido. Quiero vivir en un país donde nadie conozca su nombre, porque es el nombre más dulce que pudimos elegir.
Dije que era puntual para nacer, que eligió el día de su fecha probable de parto, no sabía que estaba muriendo. Yo sé que escuchaba mi voz y la de su papá, lo sé porque se movía. Todas las estaciones están marcadas con su nombre, hasta esta casa, la pintamos cuando ella estaba dentro mío, no me importaba nada más. No me importa nada más.
La escenas se repiten como un sueño: la ropita que compré y lavé, las veces que alcé una batita para ver cómo sería alzarla a ella, los juguetes y los libros que quise que ella leyera algún día.
Cuando pasaba un colectivo y depedía el humo negro no respiraba un segundo para que no le llegara a ella. Dejé de fumar (ahore retomé) ni una gota de alcohol nunca, ni en un brindis de navidad o año nuevo. Las canciones que escuchó con mis auriculares, se movía, creo que le gustaban...
Todos la esperaban, yo la esperaba, las últimas semanas no podía hacer nada, sólo esperarla.
No me resigno a que se haya ido. Quiero vivir en un país donde nadie conozca su nombre, porque es el nombre más dulce que pudimos elegir.
Dije que era puntual para nacer, que eligió el día de su fecha probable de parto, no sabía que estaba muriendo. Yo sé que escuchaba mi voz y la de su papá, lo sé porque se movía. Todas las estaciones están marcadas con su nombre, hasta esta casa, la pintamos cuando ella estaba dentro mío, no me importaba nada más. No me importa nada más.
domingo, febrero 19, 2006
El negocio de la muerte
Sí, la burocracia sigue en pie, creo que se alimenta del dolor de la gente y crece porque:
Recién ayer cremaron y pudimos tener las cenizas de nuestra hija. Porque en Chacarita rechazaban las firmas de los sucesivos médicos, o su forma de completar los papeles, o nuestra cara. El registro civil no hacía un carajo, y nos tuvieron en ascuas a dos semanas del fallecimiento. Fui al registro civil y me mintieron descaradamente, me dijeron que los papeles ya estaban listos para proceder a cremar, y la cremación se había realizado un día antes.
Si alguno de los lectores de este blog es periodista o conoce periodistas o medios serios, tengo una historia para contar sobre este calvario. En el maldito registro civil me explicaron que desde el caso belsunce no sé que cuernos ¿Desde el caso belsunce la gente tiene que esperar semanas a que cremen a sus muertos? ¿tienen idea de lo que pasa por la cabeza de una madre? ¿tienen idea del dolor que provoca su burocracia cuando rechazan papeles y retrasan un ritual de rigor para realizar un cierre y continuar con el duelo? Me chupa un huevo el caso ni que caso, ¿por un caso que ni siquiera se resolvió tenemos que seguir sufriendo otros?. Ah, y la manera en que te tratan, a pesar de estar sufriendo por haber perdido un hijo, es de antología. O sea que ya saben: estoy dispuesta a escrachar todo ese sistema perverso en cualquier medio, por supuesto que sea de una manera digna, sin amarillismo. Si no puedo ahora, será más adelante, pero será. no puede ser que esta manga de hijos d eputa jueguen con el dolor de la gente.
Recién ayer hicimos una ceremonia de adiós con amigos y familiares en un campo alejado.
He decidido no regresar a Alighieri, para lo cual el capo de toda la dirección me dió el ok (siempre por intermedio de su mano derecha) y que me tome mi tiempo (el que YO Quiera) para regresdar a donde YO Quiera. Sin embargo....En Alighieri llaman por teléfono a mi casa, y dejan un mensaje para hablar con mi esposo, porque seguramente hay papeles que tengo que firmar, nada es tan fácil en Alighieri..Pero ya hablé con el capo máximo ¿qué mas quieren? Si ni siquiera querían darme los días de embarazada, ni siquiera sabían qué mierda era mi derecho ¿Ahora saben más porque se murió mi hija? ¿Les tengo que ir a contar cómo se murió? No voy a hacer nada, me cago en toda la burocracia, que se metan los papeles en el culo no quiero firmarles sus putos papeles en toda mi vida.
Recién ayer cremaron y pudimos tener las cenizas de nuestra hija. Porque en Chacarita rechazaban las firmas de los sucesivos médicos, o su forma de completar los papeles, o nuestra cara. El registro civil no hacía un carajo, y nos tuvieron en ascuas a dos semanas del fallecimiento. Fui al registro civil y me mintieron descaradamente, me dijeron que los papeles ya estaban listos para proceder a cremar, y la cremación se había realizado un día antes.
Si alguno de los lectores de este blog es periodista o conoce periodistas o medios serios, tengo una historia para contar sobre este calvario. En el maldito registro civil me explicaron que desde el caso belsunce no sé que cuernos ¿Desde el caso belsunce la gente tiene que esperar semanas a que cremen a sus muertos? ¿tienen idea de lo que pasa por la cabeza de una madre? ¿tienen idea del dolor que provoca su burocracia cuando rechazan papeles y retrasan un ritual de rigor para realizar un cierre y continuar con el duelo? Me chupa un huevo el caso ni que caso, ¿por un caso que ni siquiera se resolvió tenemos que seguir sufriendo otros?. Ah, y la manera en que te tratan, a pesar de estar sufriendo por haber perdido un hijo, es de antología. O sea que ya saben: estoy dispuesta a escrachar todo ese sistema perverso en cualquier medio, por supuesto que sea de una manera digna, sin amarillismo. Si no puedo ahora, será más adelante, pero será. no puede ser que esta manga de hijos d eputa jueguen con el dolor de la gente.
Recién ayer hicimos una ceremonia de adiós con amigos y familiares en un campo alejado.
He decidido no regresar a Alighieri, para lo cual el capo de toda la dirección me dió el ok (siempre por intermedio de su mano derecha) y que me tome mi tiempo (el que YO Quiera) para regresdar a donde YO Quiera. Sin embargo....En Alighieri llaman por teléfono a mi casa, y dejan un mensaje para hablar con mi esposo, porque seguramente hay papeles que tengo que firmar, nada es tan fácil en Alighieri..Pero ya hablé con el capo máximo ¿qué mas quieren? Si ni siquiera querían darme los días de embarazada, ni siquiera sabían qué mierda era mi derecho ¿Ahora saben más porque se murió mi hija? ¿Les tengo que ir a contar cómo se murió? No voy a hacer nada, me cago en toda la burocracia, que se metan los papeles en el culo no quiero firmarles sus putos papeles en toda mi vida.
viernes, febrero 17, 2006
Escuchar
Cuando suceden estas cosas, accidentes, en la vida, uno no tiene ganas de nada: no podés fijar la atención. Entonces, todo lo que te entretenía antes, ahora es un imposible: mirar la tele, leer, escribir algo que valga la pena...Intenté todo, para pasar los minutos y las horas. Curiosamente lo único que curiosamente pude sostener es leer reportajes, ahora, leo blogs en donde la gente cuenta sus problemas y pasa el tiempo...Evidentemente algo, un espacio en mi aparato psíquico está cercado, es el lugar de mi vocación. Algo quedó indemne en medio del derrumbe, de la tormenta.
Como observé que todos hacen listas blogueriles, yo voy a hacer la mía...
Lista de cosas que quiero hacer cuando me mejore:
Lista de cosas que quiero hacer cuando me mejore:
- Tomar una buena copa de Syrah
- Usar unos tacos bieeeen altos
- Tener un trabajo nuevo donde no exista tanta muerte ni marginalidad
- Ya saben "que" con Dr. Love
- El mar
- Unas buenas patadas de tae bo (o lo que sea) a la nada no me vendrían mal
Esta lista continuará...
miércoles, febrero 15, 2006
Necesito salir a la calle, a caminar. Sin que me lancen esas miradas de ternura, ni me pregunten de cuánto estoy. La realidad es cruel y parezco como de 3 meses aún.
Necesito caminar como si fuera alguien más que camina, una ignota, una chica más.
Pero me cuesta, tengo los rastros de lo que fue y me cuesta.
Solía explicarles a mis alumnas de 20 años lo que era el duelo, creía que la tenía re clara, pero no, ahora lo sé mejor que nunca: las horas son de chicle.
Y por primera vez la gente no tiene la culpa de mirarme así, porque ahora sé que vivir es azaroso, y debe ser celebrado. Ahora sé lo que era realmente que todos quisieran tocarme la panza, fue algo mágico que ahí adentro se pudiera sostener vida durante 9 meses. Pero también lo sabía antes, no era necesario pasar por esto.
Ahora sé lo que es ser madre, lo que es querer dar la vida, lo que es sentir ese agujero, lo que es querer ejercer ese papel lo más pronto posible.
Ibamos a ser los mejores padres. Lo intuíamos, luego lo supimos.
Necesito caminar como si fuera alguien más que camina, una ignota, una chica más.
Pero me cuesta, tengo los rastros de lo que fue y me cuesta.
Solía explicarles a mis alumnas de 20 años lo que era el duelo, creía que la tenía re clara, pero no, ahora lo sé mejor que nunca: las horas son de chicle.
Y por primera vez la gente no tiene la culpa de mirarme así, porque ahora sé que vivir es azaroso, y debe ser celebrado. Ahora sé lo que era realmente que todos quisieran tocarme la panza, fue algo mágico que ahí adentro se pudiera sostener vida durante 9 meses. Pero también lo sabía antes, no era necesario pasar por esto.
Ahora sé lo que es ser madre, lo que es querer dar la vida, lo que es sentir ese agujero, lo que es querer ejercer ese papel lo más pronto posible.
Ibamos a ser los mejores padres. Lo intuíamos, luego lo supimos.
domingo, febrero 12, 2006
Ella, él y yo
Como en todas las fotos, las películas, la realidad, se muestra aquello que salió, lo que funcionó, el fruto, mal o bien, el fruto. Lo que no salió está aquí, en mi casa, llena de esta pareja que recicla los momentos más felices a las tres, seis, ocho de la mañana: cúando y cómo nos conocimos, él estaba nervioso, el salero falló y se le estropeó la comida, el primer beso que no atinaba, cuándo supimos que estámos enamorados, la primera y la segunda vuelta, cuántas veces nos pensamos, mientras nos equivocábamos con otros y otras. Se rescata lo que se puede. El y yo de la mano por Cabildo, ufana con ese globo de mi panza, y preguntándome si era felíz y respondiéndome que sí. El y yo, siempre de la mano, hasta para comprar un kilo de duraznos. La estira a un costado, esperando la mía que ahí viene. Su cara, saliendo de tratar de elegirme un celular y yo que había descubierto que quería tener un hijo, se lo fui a decir en medio de la Avenida Corrientes, llena de gente, su mirada de sorpresa, me dijo "Septiembre" en Septiembre empezamos. El también quería, pero tenía más miedo.
Otras horas están dedicadas a un repaso de todos los ex, y nos reímos de ellos, de nosotros y de esos sufrimientos que jamás se equiparan a este dolor, al agujero que dejó ella.
Me levanto creyendo despertar, pero la faja que me comprime la respiración para evitar la venida de la leche me recuerda que ella no está, ni va a estar nunca. La otra faja para la panza, los paños, los medicamentos, las hormonas para tratar de evitar que la naturaleza siga su curso. La casa de sepelios y un trámite ritual de cierre que se hace abismal, la burocracia nuevamente se ocupa de prolongar nuestro dolor.
No me puedo ver, porque la vi a ella. Su boca, su naricita...parecida a mi. No podíamos negarnos a ver aquello que hicimos juntos, hubiese sido peor.
La imaginamos hasta los 14 años, y la casa llena de amigos, y las minifaldas, y el diario que le escribía para una adolescencia rebelde....
El y yo, que nos amamos, en las fauces de esto que no se como llamar. Y alguna vez me dijeron que si hay demasiado, los dioses se ponen celosos y te arrebatan algo. Y yo no creo en dios, pero nos la sacaron y extrañamos todo lo que pudo haber sido, y las horas no pasan, entonces se llenan de amigos, de historias, y de silencios
Soñaba con nuevos mundos, ahora la sueño. Sueño que me preguntan si aceptaría sólo un día de su vida. Y digo que sí. Sueño que amamanto a un bebé extraño. Sueño con una casa que desconozco con gente no familiar. Sueño que escapo, en un caballo extrañamente complaciente, que me espera, que me cuida, que agacha el lomo para que suba. Es él.
Otras horas están dedicadas a un repaso de todos los ex, y nos reímos de ellos, de nosotros y de esos sufrimientos que jamás se equiparan a este dolor, al agujero que dejó ella.
Me levanto creyendo despertar, pero la faja que me comprime la respiración para evitar la venida de la leche me recuerda que ella no está, ni va a estar nunca. La otra faja para la panza, los paños, los medicamentos, las hormonas para tratar de evitar que la naturaleza siga su curso. La casa de sepelios y un trámite ritual de cierre que se hace abismal, la burocracia nuevamente se ocupa de prolongar nuestro dolor.
No me puedo ver, porque la vi a ella. Su boca, su naricita...parecida a mi. No podíamos negarnos a ver aquello que hicimos juntos, hubiese sido peor.
La imaginamos hasta los 14 años, y la casa llena de amigos, y las minifaldas, y el diario que le escribía para una adolescencia rebelde....
El y yo, que nos amamos, en las fauces de esto que no se como llamar. Y alguna vez me dijeron que si hay demasiado, los dioses se ponen celosos y te arrebatan algo. Y yo no creo en dios, pero nos la sacaron y extrañamos todo lo que pudo haber sido, y las horas no pasan, entonces se llenan de amigos, de historias, y de silencios
Soñaba con nuevos mundos, ahora la sueño. Sueño que me preguntan si aceptaría sólo un día de su vida. Y digo que sí. Sueño que amamanto a un bebé extraño. Sueño con una casa que desconozco con gente no familiar. Sueño que escapo, en un caballo extrañamente complaciente, que me espera, que me cuida, que agacha el lomo para que suba. Es él.
miércoles, febrero 08, 2006
Tengo una mala noticia para darles:
Her Mahesty falleció. Ni siquiera pudo ver la luz. Estoy acá con mi marido escribiéndolo porque sentí que, como me acompañaron en esto, se merecían saberlo. Falleció el viernes por algo que se llama "nudo real de cordón", estaba enredado en sus pies. Estamos arrasados.
Quizás no escriba por un tiempo, pero espérenme.
Son los mejores lectores que pude tener.
Vera.
Her Mahesty falleció. Ni siquiera pudo ver la luz. Estoy acá con mi marido escribiéndolo porque sentí que, como me acompañaron en esto, se merecían saberlo. Falleció el viernes por algo que se llama "nudo real de cordón", estaba enredado en sus pies. Estamos arrasados.
Quizás no escriba por un tiempo, pero espérenme.
Son los mejores lectores que pude tener.
Vera.
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