“Nunca estamos menos protegidos contra las cuitas que cuando amamos;nunca más desdichados y desvalidos que cuando hemos perdido el objeto amado o a su amor” Freud


Su letra.
Busco a su autor. Una mancha azul, a la izquierda, arriba, me lo dice. Marzo del noventa y nueve. Uno de los nueves muestra su círculo corrido por el agua ¿Lluvia o lágrimas? Probablemente la primera. Al salir, abrazado a él, al subir al subte y doblar el lomo con una sola mano. Conozco tu forma de leer. Como al descuido, rápido, descartando una y otra. El gesto apacible, como en un sueño del saber.
Si el deseo es nudo, su muerte es aquella que sabe desatarlo.