Transcurre el polo de mi piel
cada alma rota
(y no de romperse el alma)
chocando
(no es eso).
Sangre abierta
sangre atrancada
escapa en burbujas,
todas convocantes
y evocan
núbiles pestañas
transparentes
de encierro no estrenado
un teatro de ojos inquietos,
hubieran sido.
Pequeña boca centifolia
de pigmentos heredados
Las mejillas ignorantes
prometidas en tibio pétalo
a mi mano
(que hubiera sido la más dulce)
en vuelo lento.